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阿鱼是被鸡叫吵醒的。她睁开眼，天刚蒙蒙亮，窗外的光线是那种灰扑扑的青色。她躺在床上愣了一会儿，忽然想起今天要去看海，猛地坐了起来。
她穿好衣服，洗了把脸，连早饭都没吃就出了门。
跑到祠堂门口的时候，她停住了。
门虚掩着，没有锁。
她推门进去。
祠堂里没有人。
渡先生平时坐的那把椅子空着，木案上摊着一卷书，翻到一半，像是看到一半放下就走了。窗台上那罐白花还立着，花瓣上沾着晨露。
阿鱼站在门口，心跳得有点快。
“先生？”
没有人应。
她走到木案后面，拉开抽屉。里面还是那几张她写过的宣纸，还有一方砚台。她昨天放在桌上的那支笔，还好好地搁在笔架上。
看起来一切正常。只是人不在。
她转身往外走，走到门口又停下来。她回头看了一眼那张木案，忽然发现砚台旁边压着一张纸。
她走过去，把那张纸拿起来。
上面只有一行字，是渡先生的笔迹，工工整整的。
“阿鱼，我去镇上买点东西，很快回来。”
阿鱼攥着那张纸，站在木案前，看了很久。
她认得他的字。这一行字写得跟平时不太一样，笔画很稳，但每个字都收得有点急。像是写的时候在赶时间。
她放下那张纸，目光落在木案的另一边。
那里放着一个布包。
她认得那个布包，是渡先生出门时背的那个。现在它放在桌上，鼓鼓囊囊的。
阿鱼站在那儿看了它一会儿，才伸出手，慢慢打开。
布包里放着三样东西。
一支白玉簪。她认得，是十七岁生日他送她的那支。她那天高兴得转圈，他说好看。她后来一直把它放在枕头底下，没舍得戴。
一张叠得整整齐齐的宣纸。她展开一看，是那张写满“渡”字的纸，是第一天学写字时她写的那张。纸已经旧了，边角有些发黄，上面她歪歪扭扭的字迹还在。她把纸翻过来，背面有一个字。
“祭。”
她以前没见过这个字。现在看见了。她盯着那个字看了很久，然后把纸折好，放回布包里。
第三个东西，是一枚紫色的贝壳。
阿鱼拿起那枚贝壳，放在掌心里。她记得这个贝壳。那是那天早上在海边，她捡到的那枚紫色的贝壳，她顺手塞给了他，说好看。他当时握在手里，她以为他扔掉了。
他没有扔。
他把这三样东西放在一个布包里，放在木案上，然后走了。
阿鱼攥着那枚贝壳，站在祠堂里，忽然觉得屋子里很空。空得像是从来没有住过人。
她把布包系好，揣进怀里，转身跑出了祠堂。
她没有回家。她沿着那条路往镇上跑。跑了一段，忽然停下来。
不对。
他说去镇上买东西，很快就会回来。可今天不是赶集的日子。镇上的药铺要到午后才开门。而且，他平时去镇上从来不背这个布包。他背这个布包的时候，只做过一件事。
他去加固封印。
他去那个“很远的地方”。
阿鱼站在路中间，攥紧了怀里的布包。她的心跳越来越快。她忽然想起昨天傍晚，在海边，他看着她的时候，那双眼睛里的光。她以为那是温柔。现在想想，那也可能是告别。
她转过身，往回跑。
她跑过村口，跑过祠堂，跑过她家门前那条巷子，一直跑到海边。海风迎面吹过来，吹得她头发乱飞，吹得她眼睛都睁不开。
她跑到那块礁石旁边，停下来，喘着气。
海面很平静。
今天的海很安静，阳光洒在水面上，一层一层的金色波纹。没有银光，没有黑浪，没有渡先生站在海面上的身影。
什么都没有。
阿鱼站在那里，看着那片海。
她忽然觉得，这片海从来没有这么空过。空得让人心慌。
她转身往磨坊跑。
磨坊的门开着。中年男人坐在门口那把椅子上，手里端着一杯茶。他看见阿鱼跑过来，没有笑，也没有打招呼。他只是看着她，等她自己开口。
阿鱼站在他面前，喘着气。
“他去哪了。”
中年男人没有回答。
“我问你他去哪了。”
“他没说。”
“他没说你怎么知道。”
“我知道。”中年男人放下茶杯，“他昨天夜里来找过我。”
阿鱼的心口一沉。
“他找你做什么。”
“他问了我一件事。”
“什么事。”
中年男人看着她，沉默了一会儿。
“他问我，如果他把自己的血提前滴进阵里，会怎么样。”
阿鱼站在那里，浑身冰凉。
“你怎么回答的。”
“我说，他会先被转空。”中年男人说，“阵转三天，渡者显。他如果提前把自己的血滴进去，他就等不到第七天了。他的命会转得更快，快到他撑不到你。”
“他现在在哪。”
“不知道。”中年男人说，“他说完就走了。”
阿鱼转身跑出去。
她跑到海边，沿着海岸线一路找。跑到那块画阵的礁石旁边，她蹲下来，拨开沙子。
阵还在。线条还在。青色的光还在。
但阵中央，多了一道痕迹。
那是一道血痕。
暗红色的，已经干了，渗进了沙子里。像是有人跪在这里，把自己的血滴进了阵里。
阿鱼跪在那道血痕旁边，伸出手，碰了一下。沙子很凉，血已经干了，硬硬的。
她跪在那里，看着那道血痕，很久没有动。
海风吹过来，把她的头发吹到脸上。她没有去拨，只是跪在那里，看着沙地里的那道暗红色。
她忽然想起他昨天傍晚说的最后一句话。
“明天见。”
他又骗了她。
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