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展旭上初二那年，父亲去过一次学校。他在前甸中学读初一，教室在教学楼二层把头，窗户外头正对着校门口那条土路。那天下午最后一节课是数学，数学老师在黑板上画几何图形，粉笔断了两次，展旭在课桌下面偷偷转打火机——不是zippo，是那种塑料壳的一次性打火机，从大刘他爸那儿顺来的。转得不熟练，掉了两次，弯腰捡的时候余光扫了一眼窗外。他看见一个人站在校门口。灰布夹克，领子竖着，手插在兜里，站在铁栅栏外面往这边看。隔着操场，看不清脸，但展旭知道那是谁。那个站姿他太熟了——微微驼背，重心往左偏，好像随时准备转身走但又没走。父亲。
他把打火机塞回兜里。数学老师叫他的名字，他站起来，忘了问题是什么。老师说坐下吧，下次认真听讲。他坐下来，再往窗外看的时候，人还在那儿。展旭不知道他来干什么。心里闪过几个念头——奶奶病了？家里出事了？还是自己又在学校惹了什么事被人告了。上个月他跟隔壁班一个男生打了一架，不是他先动的手，但对方家长找到学校，班主任让他写检查。他没写，拖了一周，后来不了了之。他爸知不知道这事，他不确定。
后半节课他一个字没听进去。下课铃响的时候，他第一个站起来，从后门出去，在走廊上被大刘拦住。“旭哥，去食堂不。”
“等会儿。”他往楼梯口走。大刘跟上来，看他脸色不对，没再问。两个人走到一楼门口，展旭停了。
校门口已经没人了。
他站在门廊下面，往土路两边看了看——左边是大马路，右边是通往前甸的土路。两条路上都没有灰布夹克的影子。操场上几个学生在踢球，尘土飞扬，落日把球门的影子拉得很长。他站了一会儿，不知道是该松一口气还是该失落。
门卫老周从门房探出头：“展旭，刚才你爸来过。”
“嗯。”
“他问我你在哪个班，我说在二楼，他站了一会儿就走了。”
“他问别的没。”
“问了。问你有没有惹事。”
展旭没说话，手在兜里把一次性打火机摁了两下。塑料壳，摁起来嘎嘣响，不像后来那个银色zippo那么顺滑。这种打火机不耐用，用不了几天就没气了，但他一直留着。因为那是大刘偷给他唯一的物件，也因为那个下午。老周又说：“我跟他讲你没有，你挺老实的。他点了点头，没说话。然后从兜里掏出两块钱，在旁边小卖部买了两根烤肠。”
“烤肠呢。”
“搁这儿。”老周从门房小桌子上拿出一个报纸包。报纸是前甸矿工报，叠得整整齐齐，但已经被油浸透了，泡成半透明的，一碰就破。展旭接过来，烤肠已经凉了，硬了，外皮皱巴巴的。老周说：“你爸让我告诉你——趁热吃。”凉透了才送到。但这句话他记住了。
大刘站在旁边，看着那两根凉透的烤肠，又看了看展旭。“你爸给你买的？”展旭分了一根给大刘。两个人站在校门口，咬着凉烤肠。烤肠凉了以后皮是韧的，咬下去咯吱一声，里面还有一点温乎劲儿，可能是烤肠摊上剩的最后一点余温。
“你爸为啥不进来。”
“不知道。”
大刘嚼着烤肠，想了想说：“可能不好意思。”展旭没接话。他知道大刘说的“不好意思”是什么意思——不是不好意思进校门，是不知道怎么站在教室门口跟老师说话。他爸这辈子最大的本事就是沉默。沉默不是冷漠，是一个在客厅坐了一宿又一宿的人，已经忘了怎么在人群里开口。展旭把最后一口烤肠咽下去，把报纸叠好塞进兜里。
后来那个报纸他一直没扔。折成一个小方块，压在床板底下，跟奶奶给他补的袜子、大刘送他的奶糖纸、以及后来从任哥那儿得到的第一把剪刀放在一起。他从来没跟父亲提过这件事——没提自己看见他站在校门口，没提那两根烤肠，没提门卫转述的那句“趁热吃”。他不知道父亲知不知道他知道了。他们父子俩就是这样——什么事都放在心里，放在一个很深的、光线照不到的地方，让它自己慢慢变软、变淡、变成一两句话说不清楚的东西。
多年以后。
展旭从北京回来的那年冬天，有天晚上他在“遇见”后厨备菜，父亲坐在外面。大刘那天也在，陪着老爷子喝了两盅。老爷子不怎么说话，大刘也没话找话，说旭哥手艺越来越好了，说店里的生意还行，说您身体看着也挺硬朗。老爷子听着，偶尔点点头。
大刘问：“叔，当年旭哥上学的时候，你去过学校没。”
老爷子端着酒杯的手停了一下。然后他说：“去过一次。”大刘等着下文，但下文没了。老爷子把酒喝了。展旭在厨房里听到了。他手里的菜刀在砧板上停了比正常多出半秒——跟分手那天给苏慧擦泪时拇指多停的那半秒一模一样。不是故意的。是身体自己记得。他继续低头切菜，没说一句话。
后来苏慧问过他一次——那是某年冬天，两个人在出租屋里吃火锅，暖气烧得滋滋响。苏慧忽然问他小时候的事，问他爸是什么样的人。展旭想了一会儿，说：“他去过我学校一次。没进来。买了一根烤肠凉了。”苏慧没问为什么没进去，也没问为什么只去了一次。她只是把手放在展旭的手背上，停了一会儿。展旭没躲。那是一个女人对一个男人说过的最接近“我懂”的话——她没说，但她的手说了。
又过了很多年。展旭走后的第一个清明，大刘去给展旭上坟。路上经过前甸中学，校门口换了新门卫，老周已经不在了。铁栅栏也换了，但门口那条土路还在。大刘在门口站了一会儿，想起那年展旭分给他那根凉烤肠。他忽然想起来——那天展旭把烤肠掰成两半，大的那一半给了他。展旭没说什么。大刘当时也没在意。现在想起来，那是展旭从父亲那儿得到的第一个明确的东西——一个烤肠。凉了。但他掰了一半给自己。
大刘站在前甸中学门口，从兜里掏出一根烟，点上。没进去。他想起很多年前在这扇铁栅栏外面站过的那个灰布夹克的男人，想起展旭说“他不好意思进来”。大刘把烟抽完，烟头扔在脚下踩灭，转身走了。车停在路边，他坐进去发动。挡风玻璃上映出前甸中学二层那把头的窗户，空洞洞的。车窗是黑的。但他知道那个位置。最里头那扇窗，靠走廊那排，从左往右数第二个课桌。展旭坐过。
又过了很多年。大刘老了以后，有一天在“遇见”后厨教儿子做菜。儿子问他：“爸，展旭叔他爸是个啥样的人。”大刘手里的铲子停了。他想了想，说：“买过两根烤肠。凉的。没进校门。”儿子没听懂，但看大刘的表情，没再追问。大刘把菜盛出来放在灶台上。灶台上方贴着那张过了塑的前甸矿工报，油渍已经干涸了十多年。
这一章，是展旭父亲在整个故事里唯一一次越过自己内心的那道坎，走到学校门口。他没进去。在全书里，他也从来没进去过。但这是他这辈子离儿子最近的一次。不是距离近——是心意近。他走到门口了。那两根烤肠凉透了。但心意是热的。只是热得慢。等你凉下来才能感觉出来。
门外又起了风。门卫周老歪把搪瓷缸子里的茶根往雪地上一泼，茶叶渣子冻成了冰疙瘩。他往里缩了缩脖子，回屋关上那扇吱呀响的破门。门没关严，风把门吹开一条缝。
那条缝后来在展旭心里搁了很多年。不是等待被推开。是只要不关上，就还能想象里面有一个人会出来。
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