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茶腥混着酥油膏的腻味还黏在鼻腔，碎成三瓣的碗沿已滚过青石地砖，发出两声短促的“叮当”。那声音不大，却像暗号叩在门槛上。黑牛皮靴随即碾入视野，靴筒散出的汗酸气比夜色更呛人——有人从身后揪住他衣领，粗麻绳擦过颈侧汗毛，刮出火辣辣的痒痛。“站住。”差役的嗓音被风吹出裂痕，每个字都像往伤口撒盐，“报上名号——所属何处。”
昂旺喉结滚动。高原的冷把呼吸削成短促的白雾，他张嘴想答，先尝到自己齿间残留的咸茶味——那味道像供词，吐出来就再也咽不回去。手指刚触到袖袋里路条的毛边，整张纸已被蛮力扯出。朱砂印泥还带着新鲜的血腥甜气，在昏光里红得刺眼。
差役眯眼瞟了瞟纸面，嘴角扯出个“懂了”的冷笑：“尧西·拉鲁家的印记？印倒是像模像样。至于人嘛……”他鼻腔里哼出半声气音，“不太像。”
话音未落，肩胛骨传来剧痛。昂旺被掼进一条窄廊，霉湿的墙皮蹭过后颈，尿臊味混着牛粪火的余烬从石缝渗出，活像把活人生腌进阴影。廊道尽头的铁门虚掩着，门后传来闷罐般的嘈杂——咳嗽声被石墙吞掉大半，只剩拉风箱似的喘。
雪城地牢从来不是间屋子，它是套吃人的规矩。规矩写在泛黄的账册上，也刻在人脚底：青砖地上撒着粗盐粒和撕碎的纸屑，盐用来防血发臭，纸屑是旧告示的残骸——谁的名字曾写在上面，谁的命就能被随手撕掉。
他被推进人堆。陈年灰尘混着汗馊味扑面而来，肩骨撞肩骨发出闷响。昏暗里晃动着无数手腕：系红绳的，系草绳的。红绳旁往往残留着朱砂印泥的痕迹，草绳旁只有冻裂发紫的皮肤。只一眼昂旺就懂了——红绳是“有主之奴”，草绳是“待价而沽”。
守门差役将名册摔在木案上，墨臭味刺得人鼻腔发酸。他拨了拨算盘珠，珠子“哒”地脆响，像在点检牲口。
“你。”枯指戳向昂旺，“名？”
昂旺咽下满嘴干涩，舌根被藏香余韵辣得发苦。他想说“昂旺·多杰”，又猛地咬住——真名在这里比假名更危险：真名无人作保，假名至少能换几天喘息。
“尧西……拉鲁家支。”他把“尧西”二字含在齿间，轻得像含住颗不敢滚落的石子。
差役嗤笑，指甲敲了敲账册边缘：“所属哪家寺院？哪个庄园？哪位老爷？”
“所属”二字像铁箍。报出个寺名、报出个溪卡、报出个府邸，就是把命挂上别人的屋檐；报不出，人就成了无主之物。昂旺没立刻答话。他先用余光扫过门边那口杉木柜：柜门贴着红泥封条，封条压着关防大印；印旁挂着一串黄铜钥匙，钥匙离差役的腰带三尺，离他的生死一线。
他早年学到的第一条活命法则，不是逃，是绝不让对方三言两语就把你的来历钉死。可差役没耐心听曲折故事。
“无籍？”笔尖蘸进印泥碗，朱砂甜腥得发腻，“无籍者按无籍者记档。无籍者——”他拖长调子，“命价抵一盏酥油。”
一盏油。不是银子不是马匹不是布帛，是油。昂旺听见这三个字，胸口像被生牛皮绳骤然勒紧。油能点灯，灯照亮账本；账本上的墨迹，决定明日谁能喘气。
人堆里传来声低笑，笑里混着痰音。有只手摸向他袖口，指尖冰凉得像在掂量肉块。昂旺不动声色按紧袖袋——那枚旧铜章硬硌在掌心，像颗不敢吐出的獠牙。
“别动。”他在喉头默念，字句只在脏腑间滚过一遭。
恰在此时，角落里传来闷哼。个瘦成柴架的男人突然弓背，喉咙里“咯咯”作响，像被无形的手扼住气管。旁人退开半步，空出的圆圈里空气却更稠浊——高原上人一扎堆，缺氧便像债务层层堆叠。
差役皱眉：“又犯癔症。拖出去，别脏了门槛。”
两名牢丁抡棍上前，棍风搅起霉尘。昂旺手比脑快，伸臂挡了记，木棍擦过手背，皮开肉绽的火辣瞬间刺醒理智。
“别打。”他声音不高，却硬得像冻土，“不是装疯。是气闭——喘不上气了。”
差役眼神刀般刮来：“你还懂医术？”
“略知皮毛。”他把“懂”字说得很轻，“越打气越闭，真闭死了，账上该记谁的名字？”
“账本”二字像骨头抛出。差役果然顿了顿。这里的人不怕死人，怕的是“死人该怎么记账”——牢里没人替死者落笔，落笔者才是债主。
差役啐出口带咸茶味的浓痰：“敢骗我，先把你名字写进死人簿。”
昂旺不再争辩。他蹲身，手掌贴上男人胸口粗布。布面湿冷，底下心跳乱得像撒了满地的算盘珠。男人嘴唇乌紫，指甲发绀，额角却渗出冷汗——阴寒处冒汗，是身子在本能惊惶。昂旺托起他下颌，让气管不再被舌根压迫；又用肩挡住旁人视线，低声让人松开他颈间绳结。
这系列动作在另一个时代叫急救，在此地叫“多管闲事”。可多管闲事，有时能换命。
门外传来脚步声。不是牢丁的拖沓，是老人的沉稳：一步一顿，像念珠擦过指腹。随脚步先至的是药香——苦、涩、回甘，混着酥油灯烟的腻味，像掀开一册泛黄医典。
灰发老者踏入，羊皮袍摆沾着未化的雪泥，眼神却清亮如刀背。他没看昂旺，先搭上瘦男人的脉门。指腹微凉，落点极准。
“阿旺曲扎老爷。”差役立刻收起横气，敬语压哑了嗓子，“您老瞧瞧。”
老医官“嗯”了声，像把纷杂人事都收进一个音节。他抬眼，目光落在昂旺手上——那手指节修长，冻裂处渗着血丝，血珠却凝而不滴。稳。太稳了。
“你说他气闭？”老医官问。
昂旺垂首：“小人不敢妄断。只见他唇紫、汗冷、喘急，像被债压住了心窍。”
“债？”老医官嘴角牵了牵，笑里没温度，“你倒是会挑词。”
昂旺没接这话茬。他察觉自己露了馅——把身体当文书读，把症状当证据核，这本是另一个时代的习惯。此地也读人身，只是读法不同：读到最后，总要落回因果报应与身份贵贱。
老医官起身，袖袍带起药香。他对差役道：“别打。打死了你销账麻烦。挪他到墙根，给点温热，莫灌冷水。”
差役连声应下。牢丁照办时，瘦男人的喘声渐缓，像从深水里浮出头。
老医官这才转向昂旺：“叫什么？”
“尧西·拉鲁。”答得飞快，快得像背诵经文。
老医官眉梢微动：“尧西家旁支？背得出祖谱名号么？”
祖谱。家系。那些如幽灵节点般的名字。
昂旺喉头发紧。他脑中闪过个现代词：数据断层。可在此地，断层就是破绽。破绽需填补，补得天衣无缝，才算活路。
“家谱……在路上遗失了。”他把谎言裹进气短声里，“只剩、只剩枚旧印。小人不敢擅用。”
老医官没追问印章。他盯着人看，目光烙进昂旺眼底，像在检视经文里的错字：“印能仿刻，脉象仿不得。你虎口有笔茧，不是牧羊的手。”
昂旺心往下沉。笔茧是穿越前日夜伏案的烙印，握笔远比握鞭久。这细节在另一世不算罪证，在此地却能让人疑心你是译仓文书、是衙门眼线、是“不该存在之人”。
他压住慌乱，声线更低：“小人……在安多替人抄过经卷。逃饥荒，路断了。”
“安多。”老医官将二字在舌尖滚了滚，不置可否，“安多人，口音不该是这样。你改得倒快。”
差役插话：“老爷，这人无籍。”
“无籍就先别记死账。”老医官把话说得像合上册页，“给他口活气。明日卯时，让他去朗孜厦应卯。看他能不能把自己写进名册。”
差役愣住。朗孜厦三字如铁门槛砸在地牢里，连霉味都颤了颤。
昂旺也怔了片刻。卯时应卯？朗孜厦？他听见自己心跳漏了一拍。漏拍的刹那，他明白老医官不是救他，是把他推上更硬的规矩：从地牢的棍棒，推向公堂的朱笔。
夜渐深，牢里寒透骨髓。牛粪火熄成灰白，只剩潮气噬咬脊背。暗处有人断续念经，念得像在给自己录口供。昂旺背靠冷墙，指腹摩挲袖中旧印，铜的寒意透过粗布渗入骨缝。
他开始在脑中编撰家谱。不是抒情，是算账：尧西旁支该如何落脚，哪个祖名能接上线，哪个故事能让人“信七分疑三分”。每个可能的姓名都化作筹码，在心底排列，冷硬如石子。
天将亮未亮时，铁门推开一掌宽。门缝灌入雪沫清气，混着早市糌粑的焦香。差役用木牌叩响门框，叩得不疾不徐，却像叩在肺叶上：“出来。去药王山脚道搬药材。你这条命，先赊着。”
赊账。赊了就要还。
药王山脚道的风比地牢更薄，薄得像刮骨刀。雪光刺得人眼眶酸胀。告示墙前挤成团，唾沫星子和咸茶热气在冷空气中凝成白雾；有人捏着鼻音反复念名单，念咒似的。每念一个名字，旁边就有人倒吸凉气，像把命又咽回肚里。
昂旺在人群边缘停步。名单上没有他。没有名字，反倒像没了皮囊——你不在名册内，就不在“可管”之列；不在管辖范围，死了也无需落笔。
尼瓦尔商人巴桑从人缝挤出，肩头羊毛毡带着香料辛气与汗酸。他压低嗓音：“以为不上名单是好事？”
昂旺喉头发干：“不上名单……至少不被点卯。”
巴桑笑得像刀刃磕碰碗沿：“名单上没你，你就不算人。不算人，谁都能拿你当垫脚石。”
这话比山风更冷。昂旺听见胸腔里那点侥幸被冻裂。他望向告示墙新贴的公示，纸角被风掀起如刀片。“无籍清查”四字墨迹浓重，浓得像烙在额头的印。
他忽然懂了：这一整套规矩，与他来的那个时代并无本质不同。只是此地更坦诚——不屑披文明的外衣。
“那我该怎么活？”问得很轻，怕声音也被记档。
巴桑没立刻答。他耸动鼻翼嗅风，像在嗅买卖风向：“逃？你跑得过驿马？跑得过通缉令？想活，就得让人需要你。需要到不得不替你落一笔。”
需要。落一笔。
昂旺将二字咬进牙关。现代人的思维习惯又冒头：把需求当交易，把交易当契约。可此地的契约不是签名，是印章，是担保人，是能把你从“草绳”换成“红绳”的那一下画押。
他被差役押下脚道，拐进八廓街。街口酥油灯烟浓得化不开，藏香辛辣呛鼻，牛粪火的暖意刚贴上脸就被风扯碎。摊贩吆喝声里裹着诵经音，铜铃乱响，像暗处有人在盘账。
一个朝圣者突然在转经道边瘫倒，额头尚未触地，整个人已软成棉絮。人群围拢，七嘴八舌，咸茶的热气混着汗味扑来。有人掐他人中，有人要灌冷茶——慌乱间反堵了他气息。
昂旺伸手拦住：“别灌冷的！”
“你是什么人？”门房僧札西挡在前面，僧衣沾着药渣，冻红的手指却稳如磐石，“敢在八廓街放肆？”
昂旺抬眼，看见对方胸前那串磨得发亮的木念珠。药王山门房僧，札西。
他不争辩，只抛出最短促的价值：“他喘不上气。看唇色。你要让他在山门前咽气？”
札西鼻翼微动，嗅到朝圣者口鼻间酸甜的呕味，又嗅到人群汗酸。蹲身瞥了眼，眼神变了——不是慈悲，是算计：山门前死人，告示墙就多行字；多行字，就多份麻烦。
“散开。”札西低声对众人道，敬语里藏锋芒，“诸位善信，留些风气，莫围成铁桶。”
昂旺趁机抬高朝圣者肩头，侧转其躯。粗布袍湿冷，底下骨头硌手。喘息仍短促，却不再有“咯咯”窒音。手背忽被触碰——札西递来只温热木碗，碗中淡咸茶汤腾起白汽，苦味压下舌根的慌。
“随我来。”札西说。
八廓街药铺门槛高耸，木面被无数脚底磨出包浆。门内药味汹涌，苦得发涩，混着酥油膏的腻，像将人从街市喧嚣拽进另一套规矩。柜台后悬挂一排小布袋，袋口系红绳，绳上缀着朱砂印泥点——每袋药都像份微缩文书。
老医官阿旺曲扎坐于火盆旁，盆中火光映进他眼底，如古铜生晕。札西低声禀报两句。老人抬眼，先看昂旺的手，再瞥向他微鼓的袖口。
“旧印还留着？”他问。
昂旺不答，只将袖口压得更紧。
阿旺曲扎也不迫问。他用那种迂回的话术，把拒绝裹进关照里：“若真是尧西家人，何必惧印？若不是，更该惧。”
札西在一旁冷声插话：“朗孜厦的官差刚来过。说此人明日卯时必须到堂。否则，连药铺也要受盘查。”
一句话压低了满室药香。昂旺听见火盆里牛粪噼啪作响，像在焚尽他最后一丝侥幸。
阿旺曲扎轻叹，如翻过页残旧典籍：“想活命，先学会把性命写成对别人有用的字句。”
他抬手示意。札西从柜台底摸出张对折的账纸，纸面硬挺，边缘起毛，触感像摸到未写完的判词。纸面列着歪斜的数字与货名，墨迹尚新，背面却黏着片灰黄纸屑——纤维粗粝，带股刺鼻草腥。
未等昂旺看清，那页纸已塞进他掌心。掌心的温热瞬间被纸张的阴冷吸尽，像有人将誓言烙进皮肉。
一页生死账簿按入掌心，纸缘冰冷如铁铸的誓言：‘明日卯时，朗孜厦应卯。你的名字，得自己写进去。’
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