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一滴血，被交易的双方同时记入账册。从这一刻起，他不再是一个完整意义上的人，而变成了一笔“双方都试图控制、并希望暂时保有的资产”。指尖裂开的口子结了层薄薄的痂，冷风刮过，痂下立刻泛起新的刺痛。从雪巴列空出来，踏上印经院外巷，潮冷的墙皮和湿木的霉味顽固地贴着鼻腔；远处马圈传来马匹嚼草的细碎声响，混杂着人群低沉的嗡鸣，如同水底拖行的暗钩，拽着人的神经。
昂旺·多杰将那块粗糙的点名木牌塞进袖底，木刺扎入掌心，清晰的痛感让他时刻记得，自己的名字已被写入哪一本账册的哪一页。他没有加快脚步，反而将步子放得更稳：在外雪，奔跑是求生的本能；但在雪城，奔跑，往往等于认罪。
身后，响起了脚步声。不是一个人。
他在一处墙角看似自然地停下，仿佛被寒气呛得喘不上气，抬手按住胸口。身后那串杂沓的脚步声，也随之停了下来。雪花落在瓦檐上，发出簌簌的轻响。有人低咳了一声，咳嗽里带着劣质青稞酒的酸气；又有人重重吐了口气，气息中混杂着酥油与旧皮革混合的硬味。
他没有回头。在这里，耳朵往往比眼睛更可靠。他将呼吸调整成固定的三拍——短、短、长。
在短促的呼吸间，他捕捉到布靴底谨慎摩擦碎盐的细微沙响，轻巧如寺中行脚僧；在绵长的吐气里，听见靴跟敲击石板的硬实脆响，沉重如衙门差役；而在更远的背景中，还有一种几乎无声的踩雪节奏，精准稳定，如同军营中点卯的步伐——那是汗帐（蒙古势力）影子才会走的步子。
他低估了这场“追索”的热切程度。原以为只是朗孜厦（财政局）在监视，却没料到帐篷外的风（其他势力）也伸出了手。第一个误判让他后颈寒毛倒竖，渗出的冷汗转瞬被冷风凝成盐粒。
巷口卖糌粑的小摊正冒着白蒙蒙的热气，锅里的咸茶翻滚，散发出略带苦味的回甘。昂旺·多杰走过去，如同任何一个普通路人，掏出一小枚碎银，手指却始终不敢远离袖底的木牌。他让摊主将茶碗倒满，粗陶碗沿积着一圈擦不掉的油腻，像某种无法抹去的证据。
“弟子请一碗。”他对摊主说，声音不高不低。
摊主的手粗粝，指节裂着口子，倒茶时发出轻微的“咕噜”声。昂旺借这声音的掩护，将身后的脚步声在心中重新梳理了一遍——三股，彼此交错，互不统属，却又隐隐形成合围。有人在暗中换位。
他端着茶碗，走出巷口，拐进外雪涌动的人潮里。人潮裹挟着汗酸、牛粪火的温热、以及风雪带来的腥气。嘈杂的吆喝声中夹杂着断续的诵经声，诵经声又被不知何处传来的铜铃声敲碎，仿佛在提醒：这片土地的每一寸，都有人能随时叫停挥下的刀。
追踪者跟进了人潮，距离保持得不远不近。远了会丢，近了则暴露意图。这个距离像一根无形的绳索，牵引着他不得不向前。
他不敢跑，也不敢停留过久。第二个误判在心底悄然浮现：他以为混入人潮便能稀释追踪。可外雪的人潮是浑浊的泥浆，既能掩盖脚印，也可能将脚印印得更深、更清晰。
他选择了往“他们不敢轻易动手”的地方走去。
外雪边缘，通向一处小护法殿的门槛并不高，却因常年被信徒踩踏、擦拭而显得光亮。殿门前摆着一长排酥油灯，灯油燃烧的烟雾混着浓烈的藏香，辛辣得让人喉咙发紧。昂旺·多杰走到门槛前，忽然停住脚步，转身，双手合十，将敬语说得足够清晰响亮：“诸位大人，弟子不敢玷污圣地门槛。若有公事垂询，恳请在佛前明示所立何名。”
话音落下，殿内规律敲击的木鱼声微微一顿，随即又以更缓慢、更沉重的节奏响起。门口值守的僧人抬眼看向他，目光中没有慈悲，只有审视规矩的冷漠。
追在最前方的那名差役，脚尖已然抬起，半步就要跨过门槛，听到“佛前”二字，硬生生将脚收了回去。靴底落回地面的那一声轻响，如同将出鞘的刀又按回了鞘中。
这一招暂时奏效了，却也暴露了底牌。他将对方的刀逼回鞘中，同时也将自己这枚“棋子”，钉在了更多双眼睛的注视之下。第三个误判让他嘴角发苦：他以为敬语能换来片刻的安宁，换来的却是更大范围的“注意”。
外雪的眼睛多，雪城的耳朵更灵。
他将茶碗放在门边石台上，趁众人因这片刻僵持而停手的间隙，从侧门迅速挤进殿旁狭窄的回廊。回廊墙壁潮湿冰冷，手指无意间摸到贴在墙上的褪色经纸边角，毛糙的触感如同摸到一条尚未写完的罪名。他贴着墙壁疾走，听见身后有人压低嗓音快速说道：“别在这里动手。引他去南门。”
去南门。
不是“抓住他”，也不是“杀了他”。是“引他去南门”。这句话如同有人将预设好的方向，强行写进了他的耳朵里。
他从回廊尽头钻出，寒风猛然扑面，带着马汗的酸臭与雪地的腥气。外雪杂乱的市场在前方，雪城南门则在更远处。人群流动的轨迹仿佛一条河，而此刻，这条河的河道似乎被人暗中挖出了沟渠，水流只能被迫涌向既定的方向。
他沿着这条被引导的“河”前行。走到雪城南门时，城门口的风更为酷烈，吹得脸颊皮肤发麻。守门的差役（Zimgag）立在门侧，手里拿着一串用于夹放路条的木板夹，木质散发着浓重的潮腥气。夹板上挂着一串用于标示命价等级的草绳结，一个绳结代表一种价码，粗糙得像用来捆绑牲口。
昂旺的喉头发紧。这些草绳结本是用来将人“分等计价”的工具，此刻却像一只只从制度中伸出的手，冰冷地提醒他：你从“无籍”变成“有价”，不过是从“可随意丢弃”变成了“可被精确追索”。
他想向城内后退一步，身后涌动的人潮却像无形的手，将他向前推挤。城门外，雪地一片刺眼的空旷；城门内，人声鼎沸，嘈杂得仿佛能将任何利刃隐藏。
他试图改变方向，脚尖刚偏转，侧面一名穿着僧袍却气质悍厉的“多加”（一种身份复杂的武装人员）便挡住了去路，对方袖口露出一截绳头，绳头上沾着冻硬的红泥印迹。多加不说话，只抬了抬下巴，明确示意：门外。
他们的玩法此刻清晰起来：不在城内、不在圣地门前动手，不留下任何“在神圣之地溅血”的口实；要将他逼出那道象征秩序与庇护的门槛，赶到无人可以替他喊停的荒野。
他强压住胸口翻涌的冲动，抬手向守门差役行礼：“弟子有名牌在身，奉命外出取证。”
守门差役瞥向他袖底隐约的木牌，又扫过他指尖开裂的血痂。那痂在寒风中再次迸裂，渗出极淡的血色。差役的鼻翼微微翕动，像嗅到了印泥与血混合后特有的腥甜。他没有追问“取什么证”，只是公事公办地说：“去吧。回来，须交账。”
交账。这个词轻飘飘的，却将人彻底物化为账册上待核销的条目。
城门仅开一掌宽的缝隙。昂旺·多杰被人潮与寒风一并推出门外。雪地的酷寒瞬间从鞋底窜上，顶得膝盖发木。身后，城门轰然合拢的沉重声响“咚”地一震，仿佛将他关入了另一种更赤裸、更残酷的“规矩”之中。
——
尸林在风中静默。那不是树林，是一片被白雪半掩的旧日骸骨之地。秃鹫巨大的影子在雪地反光上掠过，翅膀拍打空气发出沉闷的声响，如同湿重的布匹甩在石头上。空气里弥漫着腥气、若有若无的腐味、被风干油脂的气息，还混杂着一丝极淡的藏香——那香并非供佛，而是献给死亡。
昂旺·多杰每一步都走得极为小心。积雪之下不知埋着多少枯骨，踩碎骨头的声响很轻，却能让胃部骤然收紧。喉咙里那层酥油灯油烟般的腻感再次涌上，他强行咽下，舌根泛起麻木的苦涩。
天葬台外围有一段低矮的乱石墙，石缝里插着已被风化得硬如纸片的旧经幡。石墙内，一个男人蹲在地上磨刀，刀刃刮过砺石，发出“嘶——嘶——”的单调锐响。男人的手背粗糙皲裂，指缝里嵌着黑红色的污渍，像永远洗不净的陈年血垢。
旁边，一个拾骨童抱着一只脏旧的布袋，袋口露出几截森白的骨头，相互磕碰时发出“喀、喀”的轻响，如同孩子在拨弄一架微型算盘。孩子的脸颊被寒风刮得通红，眼神却异常平静，平静得仿佛早已看尽了生死轮回。
磨刀的男人抬起头，鼻翼抽动了一下，像猎犬般嗅了嗅空气：“你身上有印泥的味道。城里来的。”
昂旺不敢在这里使用任何敬语套话。此地没有可供借力的“门槛”。他将声音放得平稳：“弟子误入此地。求指一条路。”
男人将手中的刀翻转过来，刀背上凝结着薄薄的白霜：“路？死人走的路最直。活人绕着走，是因为害怕。”
拾骨童忽然干笑了一声，笑声像骨头摩擦般涩哑：“阿佳（天葬师）说，死人最诚实。”
那句话像一枚冰冷的铁钉，将昂旺钉在原地。他听见自己的心跳在耳腔内沉闷地鼓动。指尖的血痂似乎又裂开了一点，疼痛尖锐地提醒他：你不是来问路的，你是被驱赶来直面死亡的。
“我不看尸体，不碰骨头，只想问一件事。”昂旺将袖底的木牌抽出半寸，露出那抹暗红的印迹，“有人，要我来这里。”
男人看到那红印，眼神细微地变了变。他将刀放在一旁，手掌在油腻的衣襟上擦了擦，反而擦出更浓的腥气：“城里的人……给你押了血？”
昂旺没有直接回答“是”或“不是”。他将话语落在可被核实的层面：“指尖的痂，是印泥混着血干涸而成的。若非押血画押，不会这样反复开裂。”
男人哼了一声，像是认可了他的“懂行”。他从身后拖出一卷灰白色的旧尸布。尸布边缘僵硬，散发着风干油脂特有的气味。布面上，有一处颜色发暗的红印，印泥似乎曾被雪水浸染，后又风干。红印旁，还有一道略显纤细的指印，像是女人或孩子留下的。
昂旺的喉咙阵阵发紧。他想起外雪关于“挪动人口”的传闻。他伸手去触摸尸布的边缘，粗砺的布面毛刺扎进指腹，带来真实的刺痛。此刻，疼痛比恐惧更值得信赖。
“这个人，怎么死的？”他问。
男人没有用“厉鬼索命”或“触怒护法”之类的玄虚说法，而是用最直白粗粝的词汇描述最冰冷的事实：“先发冷，再发热，最后又冷透。眼白泛黄，嘴唇发黑，指尖乌紫。不是冻死的。也不是刀伤。”
昂旺在脑中快速排列这些体征，并用《四部医典》的理论外壳将其包裹起来：“赤巴（胆汁）先乱，隆（风）气后逆，培根（黏液）不收。像是服下了不该服的东西，或是饮入了不该饮的液体。分量不大，不足以致命当场，却让人喘不过气，如同被积雪压住了胸膛。”
他刻意不说“是什么毒”，只说“像什么症候”。他知道，在这里说出的每一个字，都可能被转卖。
拾骨童凑近了些，皱了皱鼻子：“城里人都说他是业报。阿佳说不是。”
男人盯着昂旺：“你到底想要什么？”
昂旺的目光落在那处红印上：“我要一截这尸布。我要带回去问个明白：是谁，敢把这官家的红印，盖在死人身上。”
男人盯着他看了很久，目光冷冽，让昂旺感觉寒意从脊椎一路爬上头皮。最终，男人用刀尖挑起尸布一角，利刃划过粗布，发出干涩的撕裂声，如同将冻硬的雪层撕开。他将割下的一截丢给昂旺：“拿去吧。记住，死人不收你的钱，但活人……迟早要收。”
昂旺接住那截尸布。布的冰冷瞬间穿透掌心，浓烈的腥气直冲鼻腔。他将布塞进怀里，紧贴着胸膛，试图用自己微弱的体温去对抗那股属于死亡的气息。
他转身欲走，雪地中忽然响起急促杂乱的踩踏声，像一串催命的倒数。有人用带着浓重草原口音的话低声咒骂了一句。昂旺回头，看见三条人影正从雪坡上快速逼近：一人披着僧袍却步履矫健，一人头戴厚皮帽，另一人腰间赫然挂着衙门的铜牌。三股力量在雪地上交错围拢，如同绳索般缠向猎物。
戴皮帽的人伸出手，手指弯曲如钩：“把东西交出来。”
昂旺的心猛地一沉。他没有回答，向后退了一步，脚跟磕到一块埋在雪中的石头，冰硬的触感震得脚踝发麻。怀里的尸布，此刻像一块永远无法焐热的生铁。
逃跑的念头刚升起，便被他自行掐灭：一旦逃跑，身份就会从“被调查者”彻底坐实为“逃犯”。他必须寻找“门槛”，哪怕只是一处由石头垒砌的、象征性的界限。
尸林旁边，有一处小小的嘛呢石堆，堆前立着一扇低矮的破旧木门，门上挂着锈蚀的风铃，寒风过处，叮当作响。门内传来低沉平缓的诵经声，平稳得如同雪花飘落。
昂旺抱着尸布，猛地冲向那扇木门。脚下积雪深厚，鞋底打滑，他膝盖一软跪倒在地，刺骨的冰冷瞬间从裤管钻入，刺痛骨髓。他用手撑地想要爬起，掌心按到雪下的碎骨渣，尖锐的疼痛让他呼吸一滞。
他挣扎着爬起，不顾一切冲到门前，伸手便要跨过那道低矮的门槛。
追兵已至。那名衙门差役的靴尖已然抬起，眼看就要将他踹回雪地。靴尖距离门槛仅剩半寸，门上的风铃忽然急剧摇响，铃声凄厉。门内，那平缓的诵经声并未停止，反而念诵得更加清晰。差役抬起的靴尖，硬生生悬停在了半空。
披僧袍的追踪者也停住了脚步。戴皮帽的汉子咬紧牙关，手指因用力而微微颤抖，终究也没敢跨过那道象征圣地的门槛。
昂旺回头，看到他们被迫停在圣地边界的那一刻，胸口那令人窒息的压迫感似乎松动了一丝。但他同时也无比清醒地意识到：此刻庇护他的，并非慈悲。有人，在利用“神圣”这道门槛，替他挡下了身后的刀。这并非拯救，而是另一重更精密的算计。
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