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一封密信，终于暂时归在了他的名下。但雪巴列空抄写僧·洛桑坚赞脸上那抹笑意太轻，轻得像宣纸边缘的颤抖——仿佛在说：这，不过是罩向你的第一层网。酥油灯燃烧的油烟似乎贴在了喉咙深处，像一层陈旧的、令人作呕的油膜，每吞咽一下都带着腻人的滞涩。藏香从角落的铜炉里袅袅升起，辛辣的气味如同无数细针，扎得鼻腔发酸。雪巴列空的廊道狭窄逼仄，石墙沁着潮冷的寒气，将脚步声吸走大半，只剩下远处算盘珠子滚动不休的脆响——嗒、嗒、嗒，仿佛在按着某种残酷的节奏，点名下一个该死之人。
那张低矮的案桌，本身不高，却像一道无形的、更高的门槛，将堂上的官与堂下的民，彻底分割成两种截然不同的存在。
洛桑坚赞端坐案后，深色的袍角恰好压着那封刚被取出的密信。他的手指修长洁净，指甲却布满了冻裂的细微血口，裂口里深深嵌着洗不净的墨渍，像是抄写了太多人的生死簿。案旁一只半开的木匣里，插着一排点名用的木牌：粗糙的木头削得歪歪扭扭，边缘毛刺横生，顶端系着的红绳结打得死紧，紧得像能勒断人的喉咙。
朗孜官·洛桑仁增立在案桌一侧，靴底踩着潮湿的石板，皮革与汗渍混合成一股生硬的气味。他的呼吸短促，仿佛每一口气息都要被仔细计量，计入某本无形的账册。乞丐证人达瓦瑟缩在门柱旁的阴影里，将咳嗽死死压在喉底，咳出的痰带着一股腥甜的铁锈味，瞬间将人拽回外雪那片肮脏冰冷的雪泥地。
昂旺·多杰深深吸气，将胸口那股因紧张而生的缺氧感强行压下。指尖下，脉搏在突突跳动——那是刚才按手印时裂开的口子，此刻被冷风一激，疼痛如同有人拿着粗盐在伤口上来回擦拭。
他依着礼数深深低头，声音平稳却暗藏紧绷：“小人尧西·拉鲁，叩见大人。承蒙抄写僧大人垂怜，方有幸得见雪巴列空的规矩。”
洛桑仁增并未抬眼看人，目光如冰锥般落在那封密信上。那目光并不沉重，却像一把收在鞘中的刀，寒意逼人：“规矩，是白纸黑字写下的。你既然敢把纸拿走，就该明白，纸片……有时候也能割断人的喉咙。”
洛桑坚赞极轻地“嗯”了一声，笔尖探入墨池，发出一声细微的吸水声响。那声音很软，却让听者脊背发硬：“你带着这信来，是想卖命，还是想买名？”
这案桌上，摆着的无非两样东西——命，与名。外雪挣扎求生的人，把命攥在血肉之躯里；雪城掌权的人，把名写进一页页纸中。没有名，命便如同落在街面的新雪，转眼被践踏成泥，无人过问。
昂旺将话音压得更低，近乎耳语：“小人不敢卖命。小人只求……一行脚注。只要能写进名册的边角缝隙，明日，便不必被差役当作无主的浮浪人拖走。”
“脚注？”洛桑仁增嗤笑一声，笑声里没有半分温度，“你知道一行脚注，价码几何？抵得上三条乌拉苦力的命。你，拿什么来付？”
门柱旁的达瓦，肚子不争气地发出一阵咕噜闷响。他将脸更深地埋进破烂的衣领，仿佛害怕自己饥饿的声响，会冒犯堂上这决定生死的肃穆。
昂旺没有分神去看达瓦。他清楚，此刻的自己，连怜悯他人的资格都没有。每一次呼吸都变得短促，仿佛有只看不见的手，在身后拉扯着他仅剩的生机。
他用拇指按住指尖的裂口，不让渗出的血珠玷污光洁的桌面：“小人付‘可立即验证的用处’。大人要清查无籍者，要审问逼供，要按法典定的三等九级来折算命价。小人不会拦着大人的刀落下，只愿替大人……把刀磨得更快、更准，让它少砍错几个人。”
洛桑仁增的眉角几不可察地动了一下：“你倒很会替我们‘省事’。”
洛桑坚赞抬起眼，目光仿佛是从纸页的缝隙间钻出来的，带着审视：“先说清楚，怎么个‘磨’法？”
昂旺将早已在心底拆解、重组过无数遍的言辞，一节一节，小心翼翼地“放”到案前。他不敢提“公平”，那是外雪人才会挂在嘴边、却最无用的空话。他只提“可执行”：“浮浪人的名单里，有人是真无籍，有人却是有籍有印，只是被暗中抹去了。若把‘无籍’本身当作定罪的全部缘由，那么所有朝圣者、过路商队、流浪僧人，岂不都成了罪人？这‘因’若不能周遍成立，定罪的根基便立不住。大人要的不是辩经台上的胜负，而是能实实在在抓在手里的‘手柄’——这手柄，就在那一块块点名木牌里。”
他伸出手，指尖距离最近那块木牌仅有一寸之遥。木牌边缘的毛刺，仿佛正饥渴地等待着刺入皮肉。洛桑仁增的靴尖微微一动，恰好截断了那一寸虚空。
“手柄？”洛桑仁增问，语气莫测。
“每一块木牌，都对应一处‘所属’。”昂旺快速说道，“庄园、寺院、商队驿站……谁供养谁，谁该承担乌拉差役，谁的名字就该刻在对应的牌上。如今差役抓人，只凭面相和衣衫，抓错了，底下就容易生乱。若能按木牌清点缺口，谁家的牌子空了，谁家的红绳结断了，背后就必定有人在‘挪动’人口——而挪动人口，必有所图。”
洛桑坚赞的笔尖在空中停顿了一拍，一滴浓墨落在纸上，无声地洇开一圈暗影。他没有擦拭，任由那圈墨迹成为一个沉默的记号：“你说‘有人挪人’，可有实据？”
昂旺心头骤然一紧。他原以为洛桑坚赞只是个埋头抄写的笔吏，管墨不管血。此刻才惊觉——笔即是刀，写与不写，往往便是生与死的分野。他的第一个误判，如同哽在喉头的一口咸涩冷茶，咽不下去，吐不出来。
他强行压下那股寒意，声音依旧平稳：“证据，藏在‘程序’本身。只要大人允准小人查看三样东西：昨日的点名木牌记录、今日征调乌拉的红绳登记册、以及……那张被抹去印记的路条残片。三者若对不上，便是‘挪动’的明证。”
洛桑仁增的脸色未有变化，话锋却收得更紧、更细：“你要看这些，究竟是想帮忙，还是想学会……日后如何害人？”
空气里，藏香的辛辣气味似乎更浓烈了，浓得逼人眼眶发酸。昂旺胸口愈发窒闷，缺氧感将心跳声放大，撞击着耳膜。他控制着呼吸的节奏，不让自己显得像个心虚气短的囚犯：“大人若担心小人学会害人的法子，大可用一条绳子将小人拴住。只是这绳子，需得两头都打好结：我被拴住的同时，您也不能随手就将绳结割断。”
洛桑仁增的目光如针般扎在他脸上：“你这是在跟我……讨价还价？”
昂旺将第二个误判也生生咽了回去。他本以为拿出“有用”便能换取“活路”，此刻才彻悟，在这座城里，最昂贵的从来不是“用处”，而是“控制”。他调整了说法，语气依旧冰冷：“小人不敢讨价。小人只是在算一笔账。大人若赐我名分，我便成了您账册上清晰的一笔资产。大人若不给，我便是雪地里的一把灰，风一吹就散。只是散开之前，难保不会……沾到哪位贵人的靴底。”
洛桑坚赞脸上的笑意又淡了几分，淡得像纸边被风吹起的一次微颤：“你倒很懂‘算账’。”
洛桑仁增沉默了片刻。狭长的廊道里，只剩下远处算盘珠子单调滚动的声音，嗒、嗒、嗒，如同庙宇深处超度亡魂的木鱼。终于，他开口：“给你一行脚注，可以。但须附上条款。”
“请大人明示。”昂旺低头，额前渗出细汗，瞬间又被穿堂冷风抽干，留下紧绷的盐渍感。
洛桑仁增一条条抛出条件，如同将石子投入深井，听着那空洞的回响：“一，随叫随到，不得延误。二，活动范围，限于外雪与雪城南门一线，不得越界。三，所见所闻，必先呈报于我，不得擅自透露给他人。四，若有半句虚言——你的命价，按法典最下等折算。”
最后一句落下，如同坚硬的石块抵住心口。昂旺袖中的指尖微微发抖，冻裂的伤口似乎又撕开些许，疼痛尖锐地提醒着他：退路已绝。
他飞快地瞥了一眼洛桑坚赞。抄写僧的目光垂落在纸面上，仿佛眼前的一切与他毫不相干。昂旺心底一凉：他本以为这场交易只在自己与洛桑仁增之间。第二个误判再次砸实——这间屋子里，真正能决定“写或不写”的人，始终静坐在那张案桌之后。
他将气息压稳，把“对冲风险”这类现代词汇，藏进更古老、更安全的说法里：“大人要小人随叫随到，是防小人脱逃。小人亦怕大人日后……笔墨一勾，便将名字抹去。若绳索只缚住小人一头，那它便不再是绳索，而是绞索。小人愿将性命押上，但也斗胆请大人……也押上一点东西。”
洛桑仁增眼神一沉：“你要我押什么？”
“押一枚印信。”昂旺清晰地说道，“不需大人的官印，只需一枚可供核验的小小关防。小人绝不拿它行不法之事，只用作保命符：倘若将来有人要抹去我的名字，我便能持此印去问——是谁下的令？只要能问出口，这印便是护身的盾牌。”
洛桑仁增的嘴角抽动了一下，像被盐粒擦过伤口：“你的胆子，倒是不小。”
“胆子，都是被逼出来的。”昂旺的声音听不出波澜，“外雪的人怕饿死冻毙，雪城的人怕写错算漏。小人……两样都怕。”
洛桑坚赞终于抬起头，将笔轻轻搁在砚台边缘，发出木质与石质相碰的轻响。他开口很慢，敬语用得柔软却疏离：“朗孜官大人，弟子斗胆进言。此人若真能找出‘挪人’的关窍，无异于替我们将刃口磨得更为锋利。他要一枚小关防，实则是将自己钉死在我们这条船上。钉得越牢，他便越不敢、也不能乱动。”
洛桑仁增看向洛桑坚赞，眼神深处掠过一丝极难察觉的防备。昂旺从这丝防备里，窥见了第三个误判的影子：他原以为这两人是同进同退的一体，此刻才隐约察觉，他们或许各有账本，各自打着算盘。
洛桑仁增终究点了点头，带着一种施舍般的冷漠：“给你一枚门印副押，仅限于自保之用。若敢持印越界行事——我让你连裹尸的草席都寻不到半张。”
“谢大人恩典。”昂旺应得沉稳，喉头却阵阵发紧。在这雪城，“裹尸”二字绝非空洞的恐吓，而是一套冰冷流程的起点。
——
走出雪巴列空，印经院外巷的冷风立刻从墙皮缝隙里钻出，裹挟着湿木的霉味与马匹的汗酸，扑面而来。脚下，被踩碎的盐粒与纸屑被风卷起，沙沙地打在靴面上。远处，转经筒被推动的低沉嗡鸣一圈圈荡开，仿佛在为这场刚刚达成的交易，敲着缓慢而沉重的鼓点。
洛桑仁增将他带到巷口一处背风的角落。这里看不见堂内的森严，却依然能听见里面隐约传来的算盘珠响，如同一个摆脱不掉的幽暗影子，紧紧相随。
“条款已定，你也别自以为占了便宜。”洛桑仁增声音不高，却字字清晰，“你要名，我给。但你也得拿出‘用处’。三日之内，把点名木牌里的那些‘缺口’，给我一一指出来。”
昂旺点头：“三日足够。小人要的，是‘可公开列名’。一旦写进正式名单，便不能再以‘无籍’为由，随意将我拖去充作乌拉。”
洛桑仁增将一块粗糙的木牌塞进他掌心。木牌上歪斜地刻着“尧西·拉鲁”四个字，刀痕生硬，毛刺扎手。木牌背面，有一处浅浅的、尚未干透的红泥印迹，腥甜的气味扑鼻而来——那印泥里，不知掺和了多少人的汗与运。
“这是你的点名木牌。”洛桑仁增道，“从此刻起，你算是有‘名’了。也从此刻起，你有了‘价’。这价码是升是贬，取决于你……能不能活过这三日。”
昂旺握紧木牌，木刺深深扎入掌心肌肤，疼痛真实而锐利。他将这疼痛当作一个锚点，把心头因暂时安全而泛起的那一丝虚浮按下：“小人能不能活，自己说了不算。大人若想要小人活着发挥作用，也得让小人明白——该把身家性命，倒向哪一边才稳妥。”
洛桑仁增的眼神冷得像万年寒冰：“到了这一步，你还想倒向哪边？”
昂旺把话说得更直白，近乎赤裸：“大人要的是‘忠诚’。小人给不了虚无的忠诚，但能给‘可计量、可核验的诚实’。从我口中说出的每一句话，都会留下可供查验的路径。您拿去查，查实了，我便有价值；查不实，您大可将我当作假账烂账，一刀砍了便是。”
洛桑仁增沉默着，呼出的白气瞬间被凛风撕碎。最终，他从袖中摸出一枚小小的关防——铜质，冰凉刺骨，边缘磨得光滑，触手如同摸到一柄没有温度的暗刃。他将关防在昂旺掌心重重一按：“押。”
昂旺的手不由自主地一缩，铜块的冰冷穿透皮肤，直渗骨髓。他看见洛桑仁增的指腹上有一层薄茧，茧缝里残留着洗不净的暗红印泥。那不是握笔书写磨出的茧，是常年压印盖章留下的痕迹。
“押什么？”昂旺问。
“押血。”洛桑仁增的声音毫无起伏，“雪城的纸，不信空口白话，只信血契。你按下去，你的名字才算真正入了账册。你按不下去，你那木牌，就只是块空刻的废木头。”
昂旺将指尖的裂口用力抵在木牌粗糙的边缘，剧烈的痛楚让他呼吸一滞。温热的血珠慢慢渗出，那点暖意转瞬就被寒风吹得麻木。他将染血的指尖，狠狠摁向印泥盒。印泥的腥甜与血液的铁锈味猛烈混合，冲入鼻腔——这是一种将人永久钉死在某个位置的味道。
洛桑仁增展开一张薄如蝉翼的纸，纸边毛糙，刮擦着手指。他用一种平板无波的腔调，念诵着誓词，如同在朗读一段枯燥的账目：“尧西·拉鲁，自愿附录于朗孜厦名册脚注，听差三日，所供所记，皆可核验。违者，命价归下等。”
不知何时，洛桑坚赞已无声地立于巷口。他没有走近，只抬起手，将一支笔递给洛桑仁增。笔杆尚带余温，仿佛刚从袖中取出。洛桑仁增接过笔，落笔极快，墨香在刹那间盖过了藏香的辛辣，如同浓重的夜色骤然吞没了最后的火苗。
“按。”洛桑仁增命令道。
昂旺按了下去。
鲜血在纸面上摊开，像一滴微小而刺目的红日。洛桑仁增在旁边，郑重地盖上那枚门印副押。与此同时，洛桑坚赞在另一份完全相同的薄纸上，同样落笔，同样盖印——一式两份，分入两本账册，两边同时将他写入。
昂旺听见自己的心跳在耳膜内沉重撞击，闷响如鼓。缺氧让胸口紧绷，连吞咽口水都像在进行一次无声的画押。
他忽然想放声大笑，却又一丝笑意也挤不出来。雪城给了他一个名字，同时也将他从一个有血有肉的人，变成了账册上一笔可以计量、可以交易、可以随时勾销的条目。
一滴血，被交易的双方同时记入账册：从这一刻起，他不再完全属于自己，而是成了一件“双方都意图控制、并希望其暂时保有价值的资产”。
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