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石板路上的晨露还没散尽。姬无双背着一筐新采的草药，赤脚踩过湿滑的青石板。药草的清苦味混着清晨的泥土气钻进鼻孔，这是他十六年来最熟悉的味道。
青石镇醒得早。街角卖炊饼的王伯已经支起了炉子，炭火噼啪响着；铁匠铺传来第一声打铁的锤音，惊飞了屋檐下打盹的麻雀。几个早起的妇人拎着木桶去井边打水，木桶磕在井沿上，咚的一声闷响。
“无双，又去采药了？”绸缎庄的刘掌柜提着鸟笼遛弯，笼子里的画眉叫得正欢。
“刘叔早。”姬无双应了一声，没停脚。
他知道刘掌柜下一句要说什么——无非是劝他别总往山里跑，安安分分在赵家药铺当学徒，将来接赵郎中的班，在这青石镇也算体面营生。
可山里有山里的好。独自走在晨雾弥漫的林子里，只有自己的呼吸声和鸟叫，那些夜里反复做的噩梦才会淡些。梦里总有一片模糊的血色，还有尖锐的哭喊，每次惊醒时，汗水都湿透了里衣。养父说，那是他三岁前生过一场大病落下的癔症。
“癔症么……”姬无双低声念了一句，拐进了镇西头的小巷。
赵家药铺的匾额已经旧了，红漆剥落，“仁心济世”四个字还勉强能认出来。他把药筐放在后院，打井水冲洗脚上的泥。冰凉的井水激得他打了个哆嗦，低头时，水里映出一张还算清秀的脸——眉毛太浓了些，眼睛太沉了些，不像个十六岁少年该有的神情。
前堂传来捣药的声音，节奏平稳。养父赵郎中总是天不亮就起来备药。
“回来了？”赵郎中没回头，手里的铜杵在石臼里一圈圈碾着，“后山的金银花采了多少？”
“半筐。露水重，没敢多采，怕捂坏了。”
“嗯。”赵郎中这才转过身。他是个五十出头的瘦高个，脸上皱纹很深，像刀刻的，“灶上留了粥，去喝。上午把昨儿收的苍术都切了。”
姬无双应了声，却没动。他犹豫了一下：“爹，我昨晚又做梦了。”
铜杵停了停。
“还是那些血啊喊的？”赵郎中声音平静，继续捣药，“今日抓两钱茯苓、三钱远志，自己煎了喝。少胡思乱想。”
话到这里就断了。养父从不让他追问身世，只说十二年前在山道旁捡到他时，他发着高烧，除了脖子上那块刻着“姬”字的残破玉佩，什么都没留下。这些年，赵郎中供他吃穿，教他识字认药，却始终隔着层什么——不是不好，而是太好了，好得像在小心翼翼地养一件易碎的瓷器。
姬无双没再说话，转身去了灶间。粥还温着，就着腌萝卜喝了满满两大碗。阳光从窗棂斜射，进来，照得空气中的尘埃缓缓浮动。药铺特有的苦香弥漫在每一寸空气里，这气味让他安心。
上午切苍术时，镇上张屠户家的媳妇来抓安胎药，絮絮叨叨说着家长里短；午后李木匠摔伤了胳膊，赵郎中给他正骨时，那声惨叫惊飞了后院槐树上的鸟。这些琐碎的、带着烟火气的声音和画面，构成了姬无双全部的世界。
黄昏时分，他坐在门槛上磨药刀。石磨一圈圈转着，刀刃在磨石上发出均匀的沙沙声。夕阳把青石板的影子拉得很长，长街尽头，几个孩童追逐着跑过，笑声脆生生的。
一切都那么平常。
姬无双不知道的是，此刻三百里外的黑风崖上，三个黑袍人正站在悬崖边，眺望着青石镇的方向。为首的修士手里托着一枚血色罗盘，指针正微微颤动，指向小镇。
“就是这里了。”黑袍下的声音嘶哑，“月圆之夜，血祭大阵需三百生魂。此镇人口三百七十一，正好。”
另一人低声问：“都是凡人，血气够纯么？”
“主上要的是数量，不是质量。”为首者收起罗盘，“况且……这镇子底下，似乎还藏着点有趣的东西。”
三人不再言语，化作三道黑烟消散在暮色中。
夕阳彻底沉下去的时候，姬无双磨好了药刀。他举起刀，借着最后的天光看了看刃口——雪亮的一道线，映出他年轻的眉眼。
远处传来更夫打初更的梆子声。
咚。咚。咚。
平静得和过往的五千八百四十个夜晚，没有任何不同。
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