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药厨娘指尖一颤，那包焦黑药渣便滑落半寸，炭化的纸皮簌簌剥下细屑，像一层陈年灰烬。她下意识屏住呼吸——这气味不对。
不是寻常药渣久置的霉苦，而是裹着一丝极淡、极锐的腥甜，仿佛铁锈混着烧焦的杏仁，钻进鼻腔便直刺脑髓。
小安就站在门边，睡意未消，赤脚踩在微凉地砖上，听见窸窣声，本能伸手扶向门框。
指尖掠过那包药渣边缘——
“啊！”
一声短促抽气，他整个人猛地弓起，双膝一软，重重跪倒在地。
不是疼，是灼！
肺腑里骤然腾起烈火，喉咙被滚烫的砂砾堵死，每一次吸气都像吞下烧红的铁链。
他蜷缩着，十指抠进砖缝，指甲劈裂也不觉，只嘶哑地重复：“好烫……肺里全是火……喘不上气……喘不上气……”
云知夏破门而入时，小安额角青筋暴起，唇色由青转紫，颈侧脉搏疯跳如擂鼓。
她一步抢至他身侧，左手三指已按上他寸口——脉象浮紧而数，右寸尤甚，竟隐隐透出沉涩滞重之象，似有浊絮盘踞肺络，与七日前女童初症如出一辙！
可小安从未染疫，更未近病者三尺之内。
她眸光一凛，右手已探入袖中，银针破空而出，寒光一闪，稳准刺入他左手合谷穴。
针尖微旋，引气下行，破其神乱之结。
小安浑身一震，喉头咯地一声，呛出一口清涎，胸膛剧烈起伏，眼瞳却仍涣散，喃喃道：“师父……我看见了……白墙……血手印……还有……咳出来的黑沫……”
萧临渊已立于门楣之下，玄衣未束，发带微松，显然是从廊下药炉边疾步赶来。
他目光扫过地上那包焦渣，又落回小安惨白脸上，声音压得极低，却字字如刃：“他怎会感他人之病？”
云知夏拔针，指尖捻着那枚银针，针尖凝着一点将坠未坠的水珠——不是汗，是小安经络里被逼出的、混着痰毒的津液。
她抬眼，目光沉静如深潭，却暗涌惊雷：“不是感病。”她顿了顿，嗓音微哑，“是感‘痛的记忆’。”
药厨娘手一抖，樟木箱“哐当”一声磕在砖地上。
她脸色霎时褪尽血色，声音发颤：“当年北境第一例尸检……您剖开那具肺腑溃烂的尸体时，用的就是这包药渣垫着解剖台……说它吸秽不滞气……后来……后来您把所有用过的药渣，都收进了这只箱底……”
十年。
三百六十五次寒暑。
赎针堂每一场剖验、每一回示教、每一次以刀为笔写下的病理真相，那些被切开的肺叶、溃烂的肠管、凝固的胆汁……那些无法言说的苦、无声的嚎、临终前最后三秒的窒息痉挛——全被这包焦黑药渣，默默吞了进去。
云知夏没答。
她只俯身，拾起那包药渣，指腹摩挲过炭化纸皮上一道细微裂痕——那是十年前她执刀时，袖角无意刮开的。
夜深。
静园无灯。
唯有一窗月光，冷而薄，斜切在案头摊开的《药理残卷·补遗稿》上。
墨迹未干，是她今晨亲笔所添：“痛觉非障，乃医者之信标；记忆非负，实共情之根脉。”
她提笔欲续，指尖忽地一刺——
低头，那枚黄铜药匙静静卧在砚池旁。
柄端微凹处，竟渗出一颗血珠，圆润、鲜红、饱满，悬而不坠，像一滴不肯落下的泪。
她怔住。
指尖未伤，无创，无痕。
可血，确确实实，是从这枚陪她剖过百具尸体、量过千种毒性的旧匙里，自己渗出来的。
窗外风止，药心树影凝固在墙上，如一幅未干的墨画。
云知夏凝视那滴血良久，忽然抬手，抽出案头裁纸小刀，刃锋一划，左手中指登时绽开一道细口。
血珠涌出，她将指尖缓缓按向药匙凹槽。
血未流散。反被那铜凹悄然吸尽，无声无息。
刹那间，匙身泛起一线幽微银光——不是反光，是自内而生的微芒。
光晕轻颤，映在对面素绢屏风上，竟浮出一道人影：青衫磊落，袖口绣着半朵云纹，正将一只青瓷小碗递向年轻时的她。
碗沿洁净，汤色清透，可那递碗的手，骨节分明，指腹却赫然沾着一抹未洗净的、暗褐色的毒渍。
程砚秋。
她指尖悬停半寸，未收，未拭，任那银光渐渐黯去，只余药匙静静躺在案上，凹槽深处，一点暗红，如未冷的余烬。
夜风穿廊，卷起半幅素绡帘幕，月光如霜泼入静室，静静覆在云知夏垂落的指尖上。
她尚未收回按在药匙凹槽上的手。
那滴血已渗尽，铜匙温润如玉，再无幽光，亦无异响——可心口却像被什么撞开了一道窄缝，久未跳动的旧伤，忽然有了回音。
门外，一道极轻的脚步声停住。
赤足踩地，无声无息，却像踏在她耳膜上。
小安站在月影与灯影交界处，瘦小的身子微微前倾，仿佛单凭气息就能辨出她此刻的滞涩。
他没进门，只是仰起脸，声音轻得像怕惊散一缕游丝：“师父……您心里，也藏着一座疫村，对吗？”
云知夏脊背一僵。
不是因被窥破，而是这孩子用的不是“猜”，是“感”——他指尖未触她衣，却已听见了她肺腑深处十年未愈的咳声，听见了北境雪夜里冻僵的尸身下渗出的腥气，听见了三百二十七个名字在解剖台边无声翻页时的纸响。
“那些死在您面前的人……”小安顿了顿，喉结微动，“您一个都没放下。”
云知夏闭了闭眼。
不是不想放。是不敢放。
放下了，就等于把程砚秋留在她命里最深的那根断针，轻轻拔出、丢弃——可断针不冷，它记得疼。
她忽觉胸口一暖。
小安已摸索着走近，小手微颤，却异常笃定，轻轻覆上她左胸——那里，心跳正一下、一下，沉而稳，带着灼烫的搏动，像暗火重燃。
“可您的心跳，现在是暖的。”他说。
云知夏喉头一哽，没说话。只反手，将他冰凉的手整个裹进掌心。
第二日晨起，她取出药匙，亲自捧至后山药井。
井水寒冽，深不见底，相传为初代药祖引地脉所凿，能涤秽、养灵、镇躁。
她将匙沉入井心，以青竹为架，悬于三尺深水之上，不触底，不离水，只任其浸润吞吐。
每日卯时，她立于井畔，素衣未染香，唇启无声，却字字如钉，诵《医者誓》全文——非为祈福，乃为校准：校准记忆的刻度，校准痛的分量，校准她仍愿为人医、而非执刀判官的初心。
第三日，井水泛起细密银纹；
第五日，井壁苔色转青，如活；
第七日寅末，天光未明，她亲手提绳取匙。
铜色尽褪，通体莹润，似脂似玉，触之生温，再无一丝滞涩、一毫异象。
它安静躺在她掌心，像一枚被岁月与真心反复摩挲过的信物。
恰此时，老学正拄杖而至，见匙一怔，枯指抚过匙身，久久不语，终长叹一声：“痛能传，也能渡。您把‘痛’炼成了‘灯’。”
云知夏抬眸，晨光正斜切过她眉骨，映得眼底清亮如洗。
她将药匙轻轻搁回案头，指尖拂过那温润弧度，笑意淡而深：“不是我炼的。”
她顿了顿，目光掠过窗外——药心树影婆娑，枝头最后一簇春花，在风里微微颤着，将落未落。
“是十年间，每一个敢来敲门的人，一勺一勺，添的油。”
小安正立在檐下，仰头望着那树。
风过，一瓣薄粉悄然坠落，停在他摊开的掌心。
他没去接，也没吹走。
只是低头，用指尖，极轻、极慢地，描摹着那花瓣边缘细微的脉络。
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