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船靠上码头时，天刚亮。码头上没人喊价。
没有人接货。
一溜木桩，桩上钉着铜环，绳子在海里泡得发白。
桩上拴着的船，只有三条。
赵闲下船，脚一沾地，晃了一下。
老陶扶住他。
“先生也晕。”
“晕了六天。”赵闲说，“脚不听使唤。”
“我也晕。”
两人在岸上站了站，才往回走。
城不大。
一条主街，从码头直往里。
两边是铺子。
赵闲走进去，先看招牌。
第一家招牌上画的是一根针。
不是字，是画。
一根针，鼻朝上，尖朝下。
第二家，画的是一味药。
第三家，针加药。
第四家，还是针。
“怎么净是针。”老陶说。
赵闲没答。
他往前走了几步。
地上的石板刻着字。
有的是药名，有的是人名。
有一块磨得发亮。
上面刻着三个字：治不好。
赵闲停脚。
“这块石头，谁刻的。”
“先生别问。”引路人跟上来，“问了有人答。”
“答什么。”
“答了，你就得去上香。”
赵闲蹲下，摸了摸那几个字。
刻得很深。
不像气话。
像是有人特意留的。
他站起来，接着走。
门楣上也有讲究。
有的门楣刻着一根针。
有的刻两根。
刻得多的，门口扫得干净。
刻得少的，门槛上落着灰。
“门上那针，是什么。”
“认过几代师。”引路人说。
“刻一根，认一代。”
“刻三根的，是三代都在庙里。”
“没刻的呢。”
“没刻的，”引路人说，“没人跟他家来往。”
赵闲看了一眼街尾一家。
门楣空白。
门关着。
石阶上长着草。
街上人不多。
来去的人都穿着干净衣裳，走得稳。
一个孩子在咳。
他娘一把捂住他的嘴。
那妇人朝四下扫了一眼。
孩子在怀里挣。
走远了。
赵闲数了数。
从码头到街心，三百来步。
药铺七家。
关着门的四家。
开着的一家，柜台后头没人。
赵闲走进去。
柜上摆着几包药。
纸包上落了灰。
“有人吗。”
隔了半天，里屋出来一个老头。
“抓药。”
“抓什么。”老头说，“方子呢。”
“没有方子。你这里有什么。”
“有。”老头说，“可我不卖。”
“为什么不卖。”
“卖了，庙里要问。”老头说，“问谁让你抓的。”
“抓药还得问这个。”
“得问。”
赵闲拿起一包，掂了掂。
“这药放了多久。”
“半年。”
“半年还没卖出去。”
“没人买。”老头说，“先生，你走吧。”
他把药包夺回去，塞进柜底。
赵闲退出来。
“怎么关这么多。”
“没生意。”引路人说。
“药铺没生意。”
“城里没病人。”
赵闲停下。
他回头看那七家铺子。
檐下挂着风干的东西。
不是腊肉。
是药材。
药材放干了，落了灰。
“没人买。”
“没人敢病。”
赵闲看他。
引路人的声音压得很低。
“在城里，病人不算人。”
街上过来一个老妇。
她胸前挂着一枚东西。
不是玉佩。
是一根小针。
铜的，指甲盖那么长，红绳穿着。
“那是做什么的。”赵闲问。
“避病。”
“避病。”
“庙里发的。”引路人说，“一根一个钱。”
赵闲拦住老妇。
“借我看看。”
老妇犹豫了一下，把红绳从脖子上摘下来。
赵闲捏在手里。
是根真针。
针鼻上有一层铜绿。
针身很细，已经弯了。
“这是缝衣裳的针。”
“先生也懂针。”老妇说，“庙里讲，针就是针王的指头。”
“针王的指头，挂在脖子上。”
“心诚就灵。”
赵闲把针还她。
“家里有人病过吗。”
老妇的脸动了一下。
她把针塞回怀里，低头就走。
走得很快。
“问不得。”引路人说。
“为什么。”
“问了，是替她招祸。”
赵闲看着那老妇的背影。
她拐进一条巷子。
巷口立着两个穿青衣的人。
腰上挂着木牌。
“那是什么人。”
“庙丁。”
“做什么的。”
“管这城里的病。”引路人说，“谁病了，先得报他们。”
“报了怎么样。”
“报了的，抬去庙里。”
“抬去的呢。”
引路人没答。
赵闲也不问了。
他收回目光。
又往前走了几步。
抬头时，看见城尽头有一堵很高的墙。
墙头上露出一点金。
“那是什么。”
引路人没抬头。
“庙。”
海在身后。
船在身后。
赵闲低头，看自己的手。
指缝里还捏着那枚小针——刚才是他自己从红绳上顺下来的。
他看了看针尖。
针尖是钝的。
他这才明白，这城里的针，都不尖。
身后忽然响起一声锣。
“新来的——验牌。”
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