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赵闲回到客栈。他把那二两药倒在纸上。
一粒一粒，摊开。
共三十六粒。
颜色不匀。
有的深，有的浅。
他掰了一粒。
用指甲刮下一点，搁在舌尖。
又吐出来。
苦，腥，甜。
甜在后头，散得很慢。
他取了一只碗，倒了半碗水。
把药碾碎，丢进去。
水慢慢变了颜色。
不是黑，是黄。
他把灯拨亮。
看了很久。
然后他取出一根针。
银针。
在灯上过了两遍，探进水里。
抽出来。
针没黑。
赵闲把针在布上擦了擦。
“不是毒。”
他又取了一小撮，放到另一只碗里。
这一回，他倒的是温水。
他拿筷子搅。
搅到一半，他停下来。
碗底有东西，沉下去，不化。
很细。
像灰。
他把碗端到灯下，歪着看。
又滴了两滴醋。
那层灰，浮起来一点。
“掺了。”
他又把碗搁在灯上，慢慢烤。
水汽起来。
碗底剩一层薄薄的东西。
不是药渣。
是药渣烤干以后，粘上去的。
他用针尖挑了一点。
放到火里。
火苗变了一下色。
很短。
一眨眼就没了。
赵闲盯着那点火。
“不是毒。”
“是引子。”
他坐下，半天没动。
当年那一炉红丸，也是这么掺的。
掺的不是要命的东西。
掺的是让人舒服的东西。
痛的人喝了，痛就退。
一退，就想着再喝。
喝了就退，退了更想。
越喝越离不开。
当年宫里那味药，走的就是这条路。
一副方子，治了病，也拴住了人。
他又从箱里取出一包。
是在柳家渡买的那一包。
两包放在一起。
颜色不一样。
味道却是一路的。
柳家渡那包，掺得少。
南港这包，掺得多。
一个在镇上，一个在港里。
掺药的手，是同一个人。
至少，是同一路数。
赵闲把那几粒药重新包好。
他想起孙鹤龄。
那老头当年说过一句话。
毒在心，不在身。
那时候他不全懂。
现在懂了一半。
剩下的那一半，在这碗水里。
他又想起浔阳那把火。
方子烧了。
炉灰他扫了，装了一小包。
可这掺药的手，没烧。
它换了地方。
从宫里，换到了南边。
换的不只是地方。
还有买药的人。
从前是宫里。
现在是天下。
痛的人越多，买的人越多。
买的人越多，路越稳。
他吹了灯。
躺下。
没过多久，又坐起来。
他提灯，又去了番药行。
番药行的门关着。
红灯笼还亮。
他敲了两下。
门开了一条缝。
不是冯掌柜，是个伙计。
“掌柜不在。”
“去哪儿了。”
伙计顿了顿。
“看船去了。”
“哪条船。”
“今日靠了货。”伙计说，“三条船，回来了一条。”
“哪一条。”
伙计不说话。
赵闲看着那条缝。
“你告诉掌柜一句。”
“什么。”
“就说，有人验出来了。”
伙计的脸动了一下。
“验出什么。”
“验出那点甜。”赵闲说。
门缝合上了。
里面上了闩。
赵闲在门口站了会儿。
灯笼的光，照着他的鞋面。
他往回走。
走了十几步，回头。
那盏红灯笼，灭了。
黑的那一头，有人影晃了一下。
晃了一下，就没了。
回到客栈，天快亮了。
掌柜在柜后打盹。
听见门响，抬起头。
“先生，这么早。”
“出去走了走。”
“港子里夜里乱。”掌柜说，“先生少出门。”
“怎么。”
“前几日，有个外乡人，也是夜里出门。”
“后来呢。”
“后来没回来。”
赵闲看了他一眼。
“你认得他。”
“不认得。”掌柜说，“认得他订的那间房。”
“房还留着。”
“留着。”掌柜说，“没人来退。”
赵闲上了楼。
他推开自己的门。
屋里和他走时一样。
可窗台上，多了一样东西。
一小撮药渣。
干的。
和他验出来的一样。
赵闲站在窗边。
天亮了。
港子里，有人开始卸货。
一声一声。
他把那撮药渣，用纸包好。
他没下楼。
他坐在桌边，等。
等冯掌柜派人来。
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