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老独眼把油灯点上了。火苗很小，只照亮桌子那一小块。龙夕坐在他对面，把弹匣一个一个排在桌上。七个。南边那两个跑了的，枪没缴到。
弹匣是铁的，旧的，边角磨得发亮。有一个侧面有道很深的划痕，像被什么东西刮过。龙夕翻过来看了一眼，又放下。
每只弹匣里都压着子弹，他没退。留着给老独眼压枪用。
“枪管都废了？”老独眼问。
“废了。”
“为什么不把枪带回来？”
“没用。”龙夕说，“枪要子弹。我子弹不够。而且我不会用。”
老独眼笑了一下，没笑出声。他拿起烟斗，在桌上磕了磕，磕出来的只有灰。他用手指拨了拨，拨到桌子边上，弹掉。
“赵三爷养的那些人，用的都是旧弹壳装的土弹。”老独眼说，“打不准，但打近了也能死人。”
“我知道。”
“知道就好。”老独眼把烟斗塞进嘴里，没点。
两个人沉默了一会儿。
油灯的火苗晃了一下，把两人的影子投在墙上，拉得很长。龙夕坐着没动。老独眼坐着也没动。
两个人之间隔着那张旧木桌，桌面上横着一道裂缝。龙夕盯着那道裂缝看了一会儿。裂缝从桌子中间一路裂到边上，像一道干了的河。
他忽然想起一件事。
他刚来聚居区那会儿，这张桌子就在了。那时候老独眼还没现在这么老，背还能挺直，走路不用拄棍。他坐在这张桌子后面，教龙夕怎么用布缠手。他说，在辐射区，手就是命。布缠得紧，手指还能动，才叫缠对了。
龙夕当时缠了三遍都不对。第一遍太松，布条走两步就散了。第二遍太紧，手指发麻，弯都弯不了。第三遍他赌气乱缠了一通，老独眼看了半天，没说话，把他手拉过来，一圈一圈拆了，重新缠。一边缠一边说，你急什么。手是你自己的，你缠不好，谁替你缠。
那是三年前的事了。
龙夕看着老独眼。老独眼现在坐在对面，背驼了，手抖了，烟斗含在嘴里没点。他的眼睛看着桌面上的弹匣，但龙夕知道，他看的不只是弹匣。
老独眼咳了一下。嗓子哑了一下，没咳出来，像被什么堵住了。龙夕看他。老独眼摆摆手，没解释。他把手放下来，搭在膝盖上。
那只手还在抖。不是冷的那种抖，是从里面往外抖。
龙夕见过这种抖。辐射病后期的人，手就是这样抖的。
“你手怎么了？”龙夕问。
老独眼把那只手翻过来，看了看自己的掌心。掌心上有一道旧疤，很浅，从虎口一直到小指根。那是磨刀磨出来的。他看了两秒，把手翻回去，搭在膝盖上。
“老了。”他说。
龙夕没再问。但他记住了这个抖。
“夕子。”老独眼忽然又说。
龙夕抬起头。
“你爹当年也等过人。”老独眼说，“等过一个人，等了很久。”
他停住了。没有后话。
龙夕没追问。但他记住了“等一个人”这四个字。他爹当年在等谁？等了多久？老独眼说“等了很久”，很久是多久？
他把这句话放在脑子里，和契约残片放在一起，和龙正的名字放在一起。老独眼不说，他自己找。
他爹等的那个人，和老独眼有关系吗？老独眼说这句话的时候，眼睛看着桌面，不看龙夕。
“老独眼。”龙夕说，“明天赵三爷的人可能会来。”
“我知道。”
“你待屋里，别出去。”
老独眼点了点头。他把烟斗从嘴里拿下来，握在手里。烟斗是怪兽下颌骨磨的，用了很多年，表面已经被手磨出了一层包浆。老独眼的手指在烟斗上摩挲着，慢慢的。
“你去睡吧。”老独眼说，“我守夜。”
“你腿不好。”
“腿不好，耳朵好。”老独眼说，“明天赵三爷的人来，你得有精神。”
龙夕站起来。他走到里间门口，回头看了一眼。老独眼已经靠着椅背，闭上了眼。烟斗还握在手里，没点。他的呼吸很轻，胸口起伏得很小。
龙夕看了两秒，转身进了里间。
里间很小，只放得下一张窄床和一张矮凳。墙角堆着几个旧麻袋。床板上铺着一层薄稻草，上面盖着一块旧布。
龙夕把背包放在矮凳上，坐在床沿，没脱衣服。
他把刀从腰后抽出来，放在手边。刀柄上的布条缠得很紧。他试着握了一下，又松开。
他闭着眼，没睡着。耳朵还竖着，听着外面的动静。风从铁皮缝里漏进来，发出极细的嘶嘶声。远处绿洲城方向有光扫过来，从铁皮缝里漏了一下，又扫走。是探照灯。转得很慢。
没有脚步声。没有马蹄声。
他听了一会儿，慢慢把手伸进贴身内袋，摸到那颗晶核。温的。他又摸了摸另外两颗。一颗白，一颗黄，一颗灰。
他把它们放回内袋，手指碰到老独眼之前给他的那个布包。扁扁的，硬硬的。他没打开，只是碰了碰，又把手收回来。
半夜，他听见老独眼轻轻说了一句话。很轻，像是说给自己听的。
“夕子，有些东西，你知道了反而不好。”
龙夕没动，也没睁眼。
“但时候到了，我还是会告诉你。”老独眼说。
屋里重新安静下来。
龙夕睁开眼，看着黑漆漆的天花板。铁皮屋顶上有风刮过，像有人从上面走。老独眼的话像钉子一样钉在他脑子里。
“等过一个人，等了很久。”
他爹在等谁？为什么等？老独眼知道，但他不说。
他翻了个身。刀柄硌着肋骨。他把刀往旁边挪了挪。老独眼那边又没声了。烟斗塞进嘴里的声音，没点。
龙夕闭上眼。明天马奎可能会来。他得养足精神。
他做了个梦。
梦见自己在一大片黑土上走，土是湿的，踩上去软绵绵的。前面有个人。背影很瘦，走得很慢，一条腿有点跛。
他追上去，想看清那个人的脸。但他怎么跑都追不上。那个人越走越远，最后融进了黑土尽头的一道灰光里。
他停下来，发现自己手里攥着一根烟斗。烟斗上还带着体温。他低头看烟斗，烟斗上刻着两个字，模糊的，怎么都看不清。
他把烟斗翻过来，底部刻着一道极细的纹路。那道纹路和他左臂上的纹路一模一样。
他想扔掉烟斗，但手指扣在上面，怎么都松不开。
他醒了。天还没亮。窗外是灰蒙蒙的一片。老独眼坐在椅子上，眼睛睁着。烟斗还握在手里，没点。两个人隔着那道裂缝看了一眼。谁也没说话。
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