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门轴转动的轻响在空寂的巷中散开，顾晨旭一步踏入，便被一股熟悉又遥远的气息轻轻包裹。是老木头风干后的沉厚，是丝线尘封多年的淡香，是天井里泥土与草木混合的微凉，更是刻在他骨血里、从未真正消散的家的气息。
十八年风雨，并未将这里彻底摧毁。
小院依旧是当年的格局，青石板铺地平整干净，只是边角爬满了青苔。正中那口老陶缸还在，缸底积着半缸雨水，映着头顶一方灰蒙蒙的天空。墙角的桂树长得愈发粗壮，枝桠横斜，几乎遮去了小半个天井，叶片层层叠叠，在风里轻轻晃动，落下细碎的影子。
一切都停在他离开的那一天，安静得像一场不肯醒来的旧梦。
顾晨旭没有立刻迈步，只是站在院心，缓缓闭上眼。
耳边仿佛又响起了幼时熟悉的声音——织机轻响、老人低语、巷间脚步声、雨滴落瓦当的滴答声。那些被他刻意埋藏了十八年的画面，在这一刻争先恐后地涌出来，清晰得仿佛就发生在昨日。
他缓缓睁眼，目光穿过天井，直直落向正房。
堂屋门半掩着，光线昏暗。
而在屋子最显眼的位置，那台他念了半生、也怕了半生的老织机，正沉默伫立。
顾晨旭的脚步，不受控制地朝前走去。
越靠近，心跳便越快。
老织机比记忆中更加沉稳厚重。整架机身由百年硬木打造，色泽深沉如墨，木纹苍劲古朴，没有一丝多余的雕饰，却自带着一股历经百年风霜的威严。经线轴、纬线梭、脚踏板、提花木笼，每一处构件都完好如初，静静排列，仿佛随时都能重新响起机杼之声。
这不是寻常器物。
这是顾家世代相传的根，是先祖顾景山在明万历年间，亲手督造、代代守护的重器。
顾晨旭缓缓伸出手，指尖轻轻落在织机光滑的木沿上。
冰凉的触感顺着指尖蔓延而上，直达心底。
没有想象中的陌生，只有一种血脉相连的熟悉，像是久别重逢的故人，在无声地与他相认。
他忽然想起幼时那个雨天。
爷爷也是这样，背对着他，站在这台织机前，久久不语。
那时他不懂老人在凝望什么，只觉得背影沉重。
直到此刻，他才真正明白——爷爷凝望的不是一台织机，是四百年的家族岁月，是不敢言说的秘密，是不得不离开的痛，是不得不守住的诺。
“东西安，人才能安……”
“不能露，不能提，不能惹祸……”
爷爷的声音，仿佛又在耳边轻轻响起。
顾晨旭指尖微紧，心底一片酸涩。
他绕着织机缓缓走了一圈，目光细细抚过每一处细节。织机上没有灰尘，显然在他回来之前，一直有人悄悄打理。想来，是这些年留在陵州的旧人，默默守着这座空宅，守着这台古机，等着顾家后人归来。
堂屋的陈设依旧。
旧木桌、长条凳、靠墙的老柜，全都摆在当年的位置，只是蒙上了一层薄薄的浮尘。里间是爷爷生前居住的房间，门虚掩着，透出一股沉寂的旧气。
顾晨旭深吸一口气，转身走向自己幼时的小屋。
推门而入，一瞬间，眼眶几乎发热。
小木板床还在，床头贴着早已褪色的卡通贴纸；旧书桌靠墙摆放，桌角还留着他当年磕碰留下的小缺口；墙上钉着几枚早已生锈的铁钉，曾挂过他的书包与外套。
时间，在这里仿佛从未流逝。
他的目光，缓缓落在书桌最底层的抽屉上。
抽屉陈旧，边缘微微起皮，一把小巧的旧铜锁，安静地扣在上面。
一瞬间，顾晨旭心口猛地一震。
他几乎是下意识地伸手，探进贴身的衣内，摸出那枚被他珍藏多年、被体温捂得温热的旧铜钥匙。
钥匙是爷爷临终前，紧紧塞进他掌心的。
老人没说一句话，只留下一个沉重而坚定的眼神。
直到此刻，顾晨旭才真正明白这把钥匙的意义。
他蹲下身，心脏在胸腔里剧烈跳动，指尖微微发颤。
钥匙对准锁孔，轻轻一插，微微一转。
“咔哒。”
一声轻响，在安静的房间里格外清晰。
铜锁开了。
顾晨旭缓缓拉开抽屉。
没有金银细软，没有值钱器物。
里面整整齐齐摆放着的，只有三样东西——
一本泛黄线装簿，一叠扎着蓝线的旧信纸，还有一块巴掌大小、色泽沉雅、纹样繁复的云锦残片。
他屏住呼吸，轻轻拿起最上面的那本册子。
封面早已脆黄，墨迹沉稳内敛，只有两个端端正正的字：
顾家。
指尖微颤，他缓缓翻开第一页。
一行古朴有力的字迹，跃然纸上——
顾景山，明万历十三年，掌江南织造内坊技艺。
四百年的风烟，一朝掀开。
一段被深埋的家族秘史，终于，要在他眼前，缓缓展开。
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