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离开织锦巷的日子，像被雨水泡软的纸，平淡，压抑，没有半分棱角。顾晨旭跟着爷爷，在一座离陵州不远的小城落了脚。没有亲友，没有熟人，更没有昔日巷间的烟火暖意，日子过得安静得近乎窒息。小城的街道笔直宽阔，却没有青石板的温润；楼房崭新整齐，却没有老宅的木梁沉香。一切都陌生，一切都疏离。
爷爷极少出门。
多数时候，老人就坐在靠窗的旧木椅上，一坐便是大半天。目光永远朝着南方，朝着织锦巷所在的方向，沉默得像一尊凝固的雕像。眼底藏着化不开的沉重与怅然，却从不对顾晨旭提起半句过往，不提老宅，不提织机，不提林、苏、温三家的人。
仿佛那些岁月，从未存在过。
年幼的顾晨旭，渐渐学会了察言观色，学会了沉默，学会了把所有好奇与疑问，都悄悄咽进心里。他不敢问我们从哪里来，不敢问为什么不回家，不敢问爷爷为何总是望着南方发呆。他只知道，那个雨天被锁在门后的一切，是家里不能触碰的禁忌。
夜深人静时，爷爷偶尔会从梦中惊醒，低声呢喃。
“东西安，人才能安……”
“不能露，不能提，不能惹祸……”
声音轻得像一缕烟，散在黑暗里。
顾晨旭常常趴在门框边，静静听着，小小的心里布满迷茫。他不懂那几句话里藏着多少重量，不懂爷爷一生背负着怎样的秘密，更不懂，老人守着的，是一段从明朝万历年间延续而来、四百年不曾断裂的承诺。
承诺的起点，是先祖顾景山。
承诺的重量，是四代人的生死与安稳。
日子就在这样压抑的沉默里，缓缓流淌。
没有织机声，没有丝线香，没有熟悉的笑脸，只剩下日复一日的平淡与隐藏。
顾晨旭慢慢长大。
上小学，升中学，住进集体宿舍。他变得内敛、安静、不善言谈，在喧闹的同龄人中，永远是最不起眼的那一个。同学聊起家乡、亲人、旧事，他永远只淡淡一句“普通人家”“没什么特别的”，轻轻带过。
他不敢说自己来自一条古意幽深的老巷，不敢说家里有一台百年织机，不敢说祖辈守着一门绝世织锦技艺。那些东西太旧、太重、太隐秘，与眼前热闹的世界格格不入。他早已被爷爷刻进骨子里的叮嘱束缚——不提，不问，不说，不露。
十八岁那年，爷爷走了。
病床前，老人气息微弱，却用尽最后一丝力气，紧紧攥着他的手。浑浊的目光死死盯着他，一字一句，轻得几乎听不清，却重得砸进顾晨旭心底。
“晨旭，记住……顾家的根，在织锦巷。”
“咱们家的东西，不抢，不卖，不外露。”
“将来有一天……回去看看。”
老人没再说更多，便缓缓闭上了眼。
顾晨旭跪在床边，眼泪无声落下，却依旧不懂，那所谓的“根”，究竟是什么。
他按爷爷的遗愿料理完后事，将老人的衣物、遗物仔细收好，唯独留下一枚小小的、磨得发亮的旧铜钥匙。爷爷没说钥匙开什么锁，只在临终前，将它塞进了他的掌心。
那之后，顾晨旭彻底孤身一人。
他离开小城，去往更大的城市，读大学，选视觉设计，毕业后进公司，加班、赶稿、挤地铁、应对客户，活成了千万个普通青年里最平凡的一个。他把自己埋进快节奏的生活里，刻意不去想过去，不去想织锦巷，不去想爷爷临终的话。
他以为，只要跑得足够远、足够快，就能把那段沉重的过往彻底甩开。
他以为，自己这辈子，都不会再回去。
直到多年后的一个寻常午后。
公司休息间里，同事们围坐闲聊，话题不知怎么，落到了传统手艺与老巷改造上。有人感慨老纹样重新流行，有人惋惜老建筑一座座消失，而其中一句轻飘飘的话，像一道惊雷，直直劈进顾晨旭的耳朵里。
“对了，我听说陵州那边，有条叫织锦巷的老巷子，马上就要拆迁了。”
“织锦巷”三个字入耳的瞬间，顾晨旭手里的杯子猛地一顿。
血液仿佛在这一刻骤然凝固。
所有被刻意压抑的记忆，所有被尘封的岁月，所有爷爷沉默的凝望与临终的叮嘱，在这一刻轰然炸开，席卷了他全部的思绪。
原来，他从未忘记。
原来，他从未放下。
原来，血脉里的根，无论逃多远，都始终牵在那座烟雨旧巷里。
爷爷的声音，再次清晰地在耳边响起。
“顾家的根，在织锦巷。”
“回去看看。”
窗外，车水马龙，灯火璀璨。
顾晨旭站在人群之中，心却早已越过千里山河，飞回了那个烟雨绵绵的夏天，飞回了那扇紧闭的木门，飞回了织锦巷十七号。
十八年。
他逃了十八年，躲了十八年，沉默了十八年。
如今，老巷将逝，根脉将断。
他再也没有退路，再也不能逃避。
那一夜，顾晨旭没有合眼。
他打开手机，手指微微颤抖，却异常坚定地，输入了那个刻在骨血里的地址。
——陵州，织锦巷十七号。
十八年的尘埋，该重见天日了。
十八年的断弦，该重新接续了。
一场迟了十八年的归途，终于，在这一刻，正式启程。
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