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裁决落下，一纸召帖被压入档案柜；而柜门沉重合拢的余音尚未散尽，有人在他身侧耳畔，轻声留下判词：‘下一场，仍在雪城。’外雪的夜晚，比白日更像一张被反复使用、浸满污渍的旧羊皮。羊皮袍内里被汗水反复浸透又阴干的酸馊气味，紧贴着胸口，闷得人喘不过气；远处马圈里马匹嚼草的细碎声响，在黑暗中固执地持续着，如同暗处有谁在耐心地打磨牙齿。雪地的寒气从门槛缝隙爬升上来，冰冷刺骨，钻进喉咙便化作干涩的疼痛；他每一次吸气都短促艰难，胸腔仿佛被无形的绳索紧紧勒住，缺氧将每一个思绪都挤压成坚硬的石块。
那句“下一场，仍在雪城”的耳语，仿佛还黏在耳廓上，声音虽轻，却像朱砂印泥般顽固粘附。昂旺·多杰没有回头。他知道，回头便需先交出眼神的接触——而眼神，最容易泄露那点不属于此地的习惯：将森严的规则视为可拆解分析的客体，将致命的威胁当作待核验的冰冷数据。
他将那张决定命运的召帖折角，紧紧按在掌心。粗糙的纸边刮擦着冻裂的指腹，刺痛清晰，像在无情地提醒：这一纸文书绝非奖赏，而是一个套上脖颈、留有绳结的活扣。今日你能被写入某本名册，明日便能被誊上告示墙的“浮浪人”名单。
黑铁卫贡布从廊柱浓重的阴影中走出，护腕上凝结着一层白霜，随着动作轻轻磕碰皮革，发出沉闷的声响。他并不开口，只将一块小木牌递了过来。木牌上刻着门牌号数，凹槽里残留着暗红的印泥粉末，散发着熟悉的腥甜气味。贡布的嗓音干哑粗砺，如同被浓烟长久熏燎：“洛桑仁增大人命你去外雪施粥棚。先把你这张惹事的嘴，安放在该放的地方。别让它……在南门前再多长出不该有的一寸。”
“弟子领命。”昂旺将敬语说得极低，喉结却不受控制地滑动了一下。他心知肚明，这绝非照拂，而是精准的“调度”——将你从混杂的人群中单独拎出，放入某个预设好的、便于监控的格子。
施粥棚内，牛粪火盆烧得正旺，灼热的气浪一阵阵扑打在脸上，烫得皮肤发麻；棚外寒风依旧凛冽，湿木的霉烂气味混杂着马匹的汗酸，钻入鼻腔，如同生锈的铁针在刺探。棚内挤满了眼神茫然的“无籍者”，粗糙羊毛摩擦的窸窣声、压抑的咳嗽声、木碗碰撞的轻响，混杂成一锅沸腾而绝望的嘈杂浓汤。墙壁上，醒目地悬挂着一串用于标示命价等级的草绳，绳上一个又一个死结，打得紧实无比，仿佛将抽象的人命价值，具象成了可触摸、可计量的实体。
洛桑坚赞，就端坐在那串草绳之下。低矮的木案上摊开几页待誊写的纸张，纸面毛糙，刮擦着手指令人发痒；朱砂印泥盒敞开着，那股甜腥气甚至比粥棚里的食物气味更加冲鼻。抄写僧的笔尖不疾不徐地移动着，在纸上留下沙沙的声响，如同细雪持续落在瓦檐。他抬起眼，看见走近的昂旺，眼神里没有温度，平静得就像在审视一张等待归档、分类的纸页。
“尧西·拉鲁。”他念出那个脆弱的假名，声调平稳如同诵经，“你若想从外雪这摊泥沼，真正踏进雪城的门槛，首先得告诉我：你希望自己的名字，被写在名册的哪一页上。”
昂旺的视线落向那串粗糙的草绳命价结。草绳本身带着潮湿腐朽的气息，触手粗砺刺人。他忽然想起昨夜那页霉变残纸上沾手的粉末，贴在胸口冰凉如湿石——在另一个世界，“身份”或许是卡片、号码、电子档案；在这里，“身份”就是一根草绳结，一枚朱砂印，一句“照法度行事”的冰冷判词。
“弟子所求，不过是‘活’。”他回答得直接，声音却压得很低，“活到能被工整地写入名册，而非潦草地涂上告示墙。”
洛桑坚赞的嘴角微微牵动了一下，似笑非笑，更像咽下了一口极苦的茶汤：“名册，从非慈悲之物。名册即是账册。能被写进去的人，须得‘能算’，值得一算。”
“能算。”昂旺将这两个字说得如同吞下两颗石子，沉甸甸地落入胃中。他没有将“会算”解释为任何现代术语，只是将手探入衣襟，摸出了那截作为关键证物的草绳命价结——这绳结并非他自身的命价，而是昨夜从差役手中“取得”的、关于制度的物证。绳结上还残留着汗腥与牛粪火的烟熏味，触手冰冷坚硬。
他将绳结轻轻放在案几一角，指尖小心避开了那盒打开的朱砂印泥：“昨夜，官府便是以此等绳结之法，定夺人之价码，分三等，划九级，结法各异，寓意不同。弟子能将这些绳结各自对应的‘可赎’与‘不可赎’之细则，一一厘清书写，让负责此事的吏员，从费力呵骂辨人，省心到只需提笔录字。亦能将那些……诸位不愿明写、却又不得不存的关窍，写得周全，令旁人寻不出错处。”
洛桑坚赞运笔的指尖，几不可察地停顿了一下。这停顿短暂得如同利风切过门缝，却足以让整个粥棚内灼热的空气都为之一冷。他看着那截草绳结，仿佛在凝视一条被当众掀开的、血淋淋的规矩。再次抬眼时，他的目光落在昂旺微微鼓起的袖口——那里似乎藏着某种更具份量的、轮廓分明的物件。
“你袖中……还有何物？”他问道，语气介于垂询与搜身之间。
昂旺喉头发干，舌根泛起咸茶般的涩味，那回甘深处，却隐约带着一丝铁锈气——他知道，那不是茶，是冻裂伤口渗出的血，腥气返到了嘴里。他将手从衣襟内缓缓抽出，连同那枚至关重要的旧印。
旧印不大，石质冰凉，贴在掌心如同握住一块寒冰。印钮被磨得光滑润泽，显然曾被无数次握持；边角处有细微的磕碰痕迹，凹痕里嵌着干涸发暗的旧印泥，即便干透，仍散发着若有若无的甜腥。这枚印，本不该出现在外雪这污浊的施粥棚里。它此刻现身于此，无异于将一柄淬毒的匕首，公然插在了这张决定生死的案几之上。
棚内，有人猛地倒吸了一口冷气。吸气声在石墙间碰撞出轻微的回音，如同骤然绷断的念珠线。连贡布按在刀柄上的手，也向上抬了一寸，护腕上凝结的霜屑簌簌落下，砸在皮革上，声音细碎如盐粒。
洛桑坚赞没有立刻伸手去接。他缓缓放下笔，用袖口极其细致地擦了擦指尖——动作很轻，却仿佛在洗净某种可能沾染的、沉重的因果。“你胆敢将它在此刻拿出，”他沉声道，“说明你自以为……已然胜了一局。”
“弟子未觉‘胜’。”昂旺将石印稳稳压在案几上，寒意透过指骨直抵心脉，“弟子只是拿到了一张召帖。召帖之意，在于让他人审视弟子是否‘可用’。用得上，名字便可写入；用不上，墨迹便能抹去。”
洛桑坚赞的目光紧紧锁住他，眼中第一次浮现出清晰而细微的算计纹路：“那么，便将你‘可用’之处，写成白纸黑字。”
他从案几下方抽出一张空白路条。纸张单薄，边缘毛糙扎手，散发着湿木霉味与墨汁的苦涩。纸上留着几处待填的空白：姓名、所属、去处、期限。每一处空白，都是一道需要跨越的门槛。
“写。”他命令道。
昂旺没有去夺那支笔。他深知，在此地，谁执笔，谁便执“法”。他将自己的假名报得缓慢而清晰——“尧西·拉鲁”，每个音节都仿佛在吞咽一个精心构筑的谎言。报完，他补充道：“所属……暂借雪巴列空誊写房名下。期限七日，七日内，听候差遣，供其役使。”
这句“供役”，绝非自谦之词，而是赤裸裸的价码。他在用自己未来七日的时间与劳力，交换这一纸脆弱的通行凭证。
洛桑坚赞将这个名字书写下去。笔尖划过纸面的沙沙声，如同利刃刮过骨骼。写罢，他将那枚旧印推向朱砂印泥旁。印泥甜腥的气息愈发浓烈，像刚刚割开的、尚未凝固的伤口，红得发暗，触目惊心。
“贡布。”洛桑坚赞头也未抬，“去请洛桑仁增大人移步至此。请他……当众做个见证——此人自今日起，于名册之上，暂不算‘无籍’。”
贡布低应一声，转身时带起一股裹挟着铁锈与皮革汗酸的冷风。棚内所有人的目光，都不由自主地追随着那枚石印移动，如同饥饿的视线紧盯着唯一的肉块。
洛桑仁增来得很快。他身上带着门外凛冽的雪气，雪气中混杂着马汗的酸味，酸味深处，又透出一缕衙门里常用的、质地廉价的藏香辛辣——那是将神圣香气充当权力规矩外衣的味道。他扫了一眼案上的路条与旧印，脸上没有笑意，只将目光沉沉压下，压在那行刚刚写就的墨字上。
“尧西·拉鲁。”他缓缓重复了一遍这个名字，语速比昨夜更慢，更具压迫感，“你可知道，这个名字一旦被写进这张纸，意味着什么？”
昂旺低下头，指尖因寒冷而麻木，麻木中又泛出针扎般的刺痛。刺痛维持着清醒。他回答：“意味着弟子从此刻起，有了一个……可供折算的‘命价’。”
洛桑仁增眼中掠过一丝毫不掩饰的不屑，如同在看一匹学会了抬起前蹄、讨要草料的牲口：“命价，是留给那些‘有主可赎’之人的。至于你这种人——”他故意停顿，让棚内每一双耳朵都能听清，“能被写进去，自然……也能被随时抹出去。”
“弟子明白。”昂旺道。喉咙深处的干涩让他想咳嗽，他强行忍住，将咳嗽视为一种示弱。他将话语向前谨慎地推进一寸，“是以，弟子不求长久留名，只求这名写得……让旁人寻不出可供指摘的错漏。”
洛桑仁增与洛桑坚赞交换了一个短暂的眼神。两人之间并无言语，却仿佛瞬间完成了一笔账目的核对。洛桑仁增伸出手，重重按在那枚石印上。印钮冰冷，压得他指节微微发白。随即，他将印钮狠狠摁入朱砂印泥之中——甜腥气味猛然炸开，冲得人鼻腔刺痛。下一刻，染满猩红的印面，被稳稳压在了路条空白处。红泥在纸上洇开，轮廓硬朗，边缘如同刀锋。
棚内响起一片压抑的、集体的喘息声。喘息里混杂着咸茶的热气，以及冻僵牙关的颤抖。昂旺听见自己的心跳在胸腔内沉闷地撞击，节奏不快，但每一下都像是在清算一笔笔新增的债务。
“出去吧。”洛桑仁增将那张墨迹未干、印泥犹湿的路条递还给他，“南门那边，守门的差役自会核验。你既带着这张纸，便不必再挤在这粥棚里。去……换你该换的东西。”
“该换的东西”。昂旺握紧路条，粗糙的纸边刺入掌心，带来真实的痛感。路条上那枚红印尚未干透，印泥的甜腥沾在指腹，黏腻如血。他明白，此刻握在手中的并非简单的通行证，而是一把钥匙——钥匙能打开某些门，也必然能锁住一些人。
他走出施粥棚，雪地反光刺眼，冷风舔舐着干裂的嘴唇，苦涩弥漫。南门前，等待核验的队伍像一条在严寒中缓慢蠕动的长虫，人人裹着脏污的羊皮，羊皮的腥膻与汗液的酸臭混合成一股坚硬的气味。守门差役（Zimgag）机械地敲击着点名木牌，木牌与门框的碰撞声被厚重的城墙吸收大半，剩余的部分，沉甸甸地落在每个等待者的骨头上。
有人反应稍慢，未能及时应卯，立刻被两名差役粗暴地扯出队伍。湿冷的红绳勒上手腕，粗糙的纤维摩擦着皮肤，先是一阵火辣的疼痛，旋即被寒风迅速冻成麻木。那红绳并非简单的捆绑，而是标记：如同给征调的乌拉牲口打上的烙印。
昂旺静静排在队尾，不动声色地将路条收入袖中。袖内，那截作为证据的草绳命价结仍在，草刺扎着皮肤，时刻提醒他勿忘来处。他抬起头，仰望城门高耸的拱洞，洞内风声更为尖利，带着湿石头的阴凉与朽木的霉味，仿佛一张巨口，正等待着吞噬。
轮到他时，守门差役抬起布满血丝的眼白——那是被长年寒风刮蚀的痕迹：“名？”
“尧西·拉鲁。”昂旺答道。名字出口，带着喉头的干涩与胸口的滞闷。他将路条递上。
差役用指甲刮过纸面，毛糙的触感让他自己也不禁皱了皱眉。他凑近嗅了嗅印泥的气息，甜腥中混杂着特定寺庙煨桑的香料味，如同在辨别其源头。他将路条翻至盖有红印的一面，凝神盯了一息，方将手中的木牌重重敲在门框上：“放行！”
门框的冻木硬如铁石，敲击声如同骨骼相撞。昂旺迈步踏入城门拱洞的阴影，脚底猝不及防地踩上门洞石地上结的一层薄冰，猛地打滑。他踉跄一下，迅速稳住身形，心头却暗骂一声——并非咒骂路滑，而是痛斥自己方才那一瞬间的“轻率”：竟以为赢得一场堂前辩论，前路便会平坦；殊不知前路从不平坦，它只会更换另一种更为曲折、更为险恶的蜿蜒方式。
门洞之后，是属于“内雪”的、更为森严的阴影。风势稍减，但朽木霉烂与陈年墨锭的气味却更加浓重。左侧是一排低矮的土石房屋，窗纸泛黄，透出酥油灯燃烧特有的油腻光晕。有人已等在门口，正是贡布。
贡布脸上毫无笑意，只将一串钥匙随手抛来。钥匙冰冷，砸在掌心如同接住一块生铁。金属的寒意与旧日使用者留下的汗酸味，顽固地停留在皮肤上。
“你要的落脚处。”贡布言简意赅，“两间。外间给你睡，里间堆放你那些纸张杂物。口粮按七日份供给，青稞面与咸茶。至于护卫——”他顿了顿，仿佛觉得这个词有些脏嘴，“我会在门外值守片刻。至于学席？洛桑坚赞说了，你可在誊写房角落里蹲着，别碍事就行。”
昂旺点头。他心知肚明，这绝非善意安置，只是将他从“无籍者聚集的泥沼”，搬移到“权力视线可及、便于控制的角落”。角落，好歹也算有了片瓦遮头。
他跟着贡布走过一条狭窄的巷道。巷内潮湿阴冷，墙皮剥落，触手便是湿木的霉腐与析出的盐碱涩味。远处大昭寺方向传来的诵经声，低沉浑厚，压迫着耳膜，如同地底传来的闷雷。巷道尽头是一处小小的院落，院中杂乱堆放着待用的木料与刻好待印的经版，空气中墨汁的苦味与牛粪火未散的烟呛气混合，仿佛将无形的“知识”也煮成了一锅焦糊的汤水。
“此处靠近印经院外巷。”贡布道，“你要写东西，就在这里写。你要活命，也就在这里活。”
昂旺推开那扇吱呀作响的木门。门轴发出干涩刺耳的摩擦声，如同老朽的骨骼在艰难转动。屋内寒气逼人，墙角弥漫着湿霉的气息，地上铺着粗糙的羊毛毡，踩上去粗砺扎脚。然而，屋内终究没有那无孔不入的寒风，胸口那令人窒息的憋闷感，终于得以略微松弛——松弛的并非命运，仅仅是得以喘息的一寸空间。
他还未及坐下喘口气，门外便再次传来脚步声。脚步不疾不徐，却沉稳有力，是官靴踩踏石板特有的声响。洛桑仁增走了进来，身后跟着一名捧着一叠文书的小吏。纸张翻动时，发出熟悉的沙沙声，如同永不停歇的落雪。
“你换到了这处屋子，”洛桑仁增开口，语气如同在清点账目，“自然也换到了我这边……些许的耐心。耐心非是供养，耐心，需有回报。”
昂旺垂下目光，鼻腔里仍残留着印泥的甜腥，舌根的咸涩尚未散去。他问：“大人需要弟子做什么？”
洛桑仁增踱至简陋的木案前，随手翻开一册厚重的名簿。册页纸张粗厚，纤维明显，手指抚过有毛刺感，如同触摸一条未曾打磨光滑的罪名。簿册上密密麻麻写着一列列名字，墨色有新有旧；旧墨已然发灰，如同死人失去血色的嘴唇。
“无籍清查，不会停。”洛桑仁增声音平淡，却字字清晰，“我手下不缺挥鞭驱役的差丁。我缺的，是能将‘照法度’三个字，写得令人无从置喙、只能闭口的手笔。你昨夜在堂前拆解‘因三相’，在场众人皆记得你那张利口。如今，我想让他们记住的，是你这支笔。”
昂旺心中第一个浮现的念头是：这便是“收编”。在另一个世界，或可称为“纳入体系”；在此地，没有“体系”，只有“簿册”。册页翻过，人的命运便随之被翻阅、被定义。
他没有立刻拒绝，也未仓促应承。他将冲到嘴边的话咽了回去——并非出于恐惧，而是基于更为冷酷的计算。“弟子能写。”他最终说道，“但弟子不写……无辜者的死状。”
洛桑仁增短促地笑了一声，笑声干硬，如同刀背磕在石头上：“无辜？你且先将你自己，写得‘有辜’可循再说。你要活，便须学会‘分层’：哪一层，是你能触碰、书写的；哪一层，是你碰了、写了，便会被碾得粉碎的。”
他将一张全新的纸页推到昂旺面前。纸上只有一行待填的空白，旁边预留了加盖印信的位置。内容与路条相仿，却更具体，更像一份卖身契约。
“画押。”洛桑仁增命令道，“画了，你便算是我这条船上……半个人。另一半，留给你自己掂量。你若不画，明日南门点名时，我便让差役将你那张路条当众撕成碎片，塞回你嘴里。”
威胁干净利落，没有多余的修饰。干净得像冬日寒风刮过舌尖，只留下纯粹的痛楚。昂旺看着那空白的印位，想起昨夜档案柜门沉重合拢的闷响。那柜中关锁的，从来不只是纸，更是人。
他伸出手，握住了那枚冰冷的旧印。石质寒意透入掌骨，反而让神智更加清明。他将印钮在印泥中深深一按，甜腥气息再次升腾，仿佛在逼迫人承认：权力的颜色，便是鲜血的红。
印面压下的一瞬，单薄的纸页轻轻一颤。猩红的印记，就此落定。洛桑仁增的眼神依旧没有温度，只如同见到又一笔账目，被妥帖地归入了相应的格子。
“很好。”他收起那张墨迹未干、印泥犹鲜的纸页，“自今日起，你的名字，在雪城的名册之中，算是有了属于自己的一页。你也须时刻牢记：名册……翻动起来，是很快的。”
洛桑仁增带着小吏离去。贡布随后掩上木门，门缝将大部分寒风阻隔在外，但仍有细微的气流在墙壁缝隙中穿梭，发出念珠摩擦般的悉索轻响。
昂旺独自立于木案之前，指尖还沾染着未干的朱砂印泥，甜腥黏腻，如同洗刷不掉的诺言。忽然，他听见院墙之外，传来两名低级吏员压低的交谈声，声音被风吹得断断续续，却有几个词，如同钉子般敲入他的耳中：
“……此人笔头太利……或可往上送……第巴（摄政）那边……岂能让他只拘于外雪……”
更深、更庞大的权力齿轮，正在他看不见的地方缓缓转动。这一切，远非为了他这一条微弱的性命，而是为了将更多人的命运，以更“合规”的方式，书写进同一页冰冷的历史。
他将那枚旧印仔细擦净，重新塞回贴身的衣襟。羊皮袍内里，那截草绳命价结依旧藏在暗处，草刺微微扎着皮肤。他忽然觉得，自己仿佛被两根性质迥异却同样坚固的绳索同时拴住：一根是粗糙的命价草绳，勒入皮肉，可能出血；另一根是名册上那页薄纸，边缘锋利，轻轻一折，便能割开喉咙。
他低下头，凝视着案上那张新立的文书。猩红的官印在酥油灯昏黄的光线下，显得愈发暗沉，如同一滴已然凝固、却永不干涸的陈旧血迹。
一枚关键的旧印，终于在众人面前，被公开、合法地使用——他第一次，在这座森严的雪城，拥有了一个“暂时无法被随手抹去”的名字。而这，仅仅是另一场更漫长、更凶险博弈的开始。
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