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门内的光很暖，暖得像梦。沈烬第一眼看见的是一盏灯。灯罩是薄玉，灯火不大，却把整间屋子照得柔和。屋里有香，香里带灰，灰里有一股很淡的金属味——像旧书页被烧成灰后留下的“硬”。
这不是外环该有的味。
桌上摆着一册账本，账本封皮是黑皮，边角磨得发亮。账本旁放着一只小匣，匣盖微开，露出里面几片红晶碎屑，像碎星。
罗执事坐在桌后。
他不高不壮，穿一身干净的玄衣，衣领扣得很严，像把自己也锁进规矩里。他的手很白，白得像没见过太阳，指节却厚，像常年捻着什么硬物。最显眼的是他手腕上一圈细银链，链上挂着一枚小小的灰牌，灰牌上刻着“阎”字。
“沈烬。”他念这个名字时，像在念一笔账，“坐。”
沈烬没坐。他站着，背挺直，目光落在那册账本上，没看罗阎的眼。
罗阎笑了一声，声音很轻：“你怕我？”
“怕规矩。”沈烬说。
罗阎点头，像听见一句合格的回答：“怕规矩的人，能活。怕我这种人的，活得更久。”
他抬手，从桌旁拿起一枚红晶甲片，甲片边缘还有白痕——灰线烫过的痕。正是沈烬交出去那一片。
罗阎用指腹摩挲那道白痕，像摸一条细线：“你在门口贴着它的爪，送了一寸劲进去。外环的点火炉做不到这一步。”
沈烬没否认：“逼出来的。”
“逼出来的更好。”罗阎把甲片放回匣子，盖上匣盖，声音变得更平，“说明你有门槛。门槛这东西，天生就是给人用的。”
他抬眼，看向沈烬，终于正视。那眼神不像兽，不像兵，更像账房：冷、准、没有情绪。
“你想要什么？”罗阎问。
沈烬沉默一息，答：“活。”
罗阎笑：“活太大了。你说小点。”
“药。”沈烬说，“还有……不被随便收走的那点功。”
罗阎点头，像在翻账：“药我有。功我也能给你留一点。但你得明白——功不是你的。功是城里的。城里允许你拿多少，是我一句话。”
他从桌下推过来一只小瓶。瓶里是黏稠的黑液，闻着苦得发腻。
“止血，降温，压反噬。”罗阎说，“喝了，今晚你能睡一觉。明早还能站起来。”
沈烬没急着拿。
罗阎也不催。他手指轻轻敲桌面，敲了三下。每一下都像敲在人的呼吸上，让屋里的香更静。
“你知道你今天在门口做了什么吗？”罗阎问。
“挡了它一瞬。”沈烬说。
罗阎摇头：“你挡的不是它。你挡的是城门。城门不让外环人进，是规矩。你让城门不得不开，是你把规矩按在墙上摩擦。”
他说到这里，嘴角微微上扬：“这种人，城里喜欢——但也怕。”
沈烬盯着那瓶黑液，忽然问：“你是喜欢，还是怕？”
罗阎的笑意淡了：“我喜欢可用的。我怕不可控的。”
他伸手，抽出一张纸，纸上盖着红印。纸的顶端写着三个字：临猎籍。下面一排名字，墨迹还新。
沈烬的名字在最下面，被人用红笔圈了一圈。
“这是名单。”罗阎说，“城门外的事，会有账。账要有人背。外环猎队背一半，你背另一半。”
沈烬心里一沉：“背什么？”
罗阎把纸轻轻推近：“背‘引怪’。背‘扰门’。背‘闹事’。三条罪，够你挂在门楼上晒三天。也够你被军府抽丁，送去断灯巷当炉料。”
“你在吓我。”沈烬说。
罗阎点头：“我在教你。城里不会讲道理，只讲吓。”
他指尖点在名单旁边那行小字上：“但名单也能改。改不改，看你给我什么。”
沈烬抬眼：“你要什么？”
罗阎终于露出一点真实的贪——不是贪钱，是贪“道”。他低声道：“我要你那一下‘透’。我要你能把劲送进骨缝里，而不把自己烧碎。”
沈烬没说话。
罗阎继续：“外环拳术到点火，就像点一盏灯，亮一会就灭。宗门的路，是把灯装进灯罩里，让它不灭。你想活，就得有罩。”
“罩是什么？”沈烬问。
“规矩。”罗阎说，“我的规矩。”
他把那瓶黑液又往前推半寸：“喝。喝完，明天去黑市拳台。打一场。赢了，我把你名字从‘炉料’那一栏划掉。输了——你也不用回来。”
沈烬看着黑液，嗅到那股苦味里藏着一点腥甜。那腥甜很像赤母骨髓的味，像火。火能救命，也能烧命。
他伸手，拿起瓶子。
瓶壁冰冷，冷得让他指尖发麻。他仰头，一口喝下。
黑液像铁水滚过喉咙，苦得他眼角发酸。热意却很快从胃里散开，沿着四肢百骸铺过去，把那口反噬火压住一半。
视野边缘白字跳了一下：
【状态：降温中】【暗火炉·初期（未稳）】【噪声：1%→1.2%】
噪声涨了。
沈烬没表现。他把瓶子放回桌上，声音平：“我去。”
罗阎满意地点头：“好。你聪明。”
他抬手，像赶一条狗：“出去。别让人看见你从我这里拿东西。城里人眼睛多，眼睛就是刀。”
沈烬转身，推门。
门外的冷风扑脸，像从梦里被拖出来。长廊的灯依旧冷白，炉房的热气仍在冒，里面的闷响还在敲。
他走回外环时，天已经黑透。拾骨城外环的灯稀稀拉拉，像快熄的火星。风卷着灰，落在肩头，沉得像土。
梁瘸子的棚屋还在，门口挂着一串骨片，风一吹，骨片叮当，像在数命。
梁瘸子看见沈烬，没问“你去哪了”，只闻了一下他身上的味，皱眉：“香灰味。罗阎见你了？”
沈烬点头。
梁瘸子哼了一声，拐杖敲地：“你这命，开始值钱了。值钱的人最难活。”
他让沈烬趴下，手掌按在沈烬背脊上，掌心粗糙，力却稳。梁瘸子低声道：“你刚才那‘透’，不是狠，是深。深要有路。路在脊骨，不在拳头。”
沈烬闭眼，听他敲点脊柱每一节的位置。那敲点像在给一条龙找关节。每敲一下，沈烬体内的火就顺一寸，疼也顺一寸。
“记住。”梁瘸子说，“暗劲不求打飞，求打断。断的是对方那口气，也是你自己的那口火。”
屋外忽然传来一阵喧哗。有人在街口贴榜，喊着：“抽丁！外环抽丁！名单在此——”
沈烬起身，走到门口。
风把榜纸吹得哗哗响。纸上密密麻麻都是名字，像一张张要被收走的命。最下面一行，红笔圈着一个名字：
沈烬。
旁边还有三个字，写得很小，却像刀刻：
“黑市验。”
榜纸边角被人用胶糊得很厚，像怕风把命吹走。沈烬盯着自己的名字，又扫到旁边几个熟字：拾骨场的阿栓，黑棚里打过拳的赵麻子，还有一个——陈草的儿子。陈草死在城外，儿子却还要被抽去填炉。
街口有人哭，有人骂，有人跪着求军府兵改名字。军府兵背着枪，脸像石头，只说一句：“规矩。”
沈烬把手指按在榜纸上，纸冷得像铁。他忽然想起罗阎屋里那张“名单”，红圈圈住他时的手势，和眼前这张榜纸一模一样。
名单不是纸，是绳。
绳已经套在他脖子上，只等他自己把结打紧。
远处城墙上的灯光一排排亮着，像一串冷牙。沈烬站在风里，听见自己腹里的火轻轻跳了一下——那不是勇，是被逼出来的活。
榜旁还贴着一行小字：‘明日卯时，未到者，按逃丁论。’字迹潦草，却像钉子，把人的退路钉死。
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