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秋风吹过田埂，卷起一层薄薄的、带着腐殖质气息的尘土。林砚蹲在田边，指尖捻开一团深褐色的泥土——松软，湿润，隐约可见细碎的、未完全分解的秸秆。这是堆肥试验田的第三茬土。两个月前，这里还是板结发硬的贫瘠之地。“先生，东边三亩的黍子抽穗了，比往年粗壮！”一个面庞黝黑的年轻农人跑过来，声音里压着兴奋，像怕惊扰了这片土地刚刚苏醒的生机。
林砚直起身，望向那片在秋阳下微微起伏的、泛着青黄光泽的穗浪。心里那点沉甸甸的东西，似乎被这景象撬开了一丝缝隙，漏进些微光。堆肥的法子是他从记忆角落里翻捡出来的，混杂着前世模糊的科普知识和本地老农的经验。选种更费工夫，一穗一穗地挑，选那最饱满、最抗倒伏的留下。起初无人信他，一个外来者，谈什么“沤粪养地”、“优中选优”？直到他领着几个半信半疑的农户，在划出的小片荒地上做出样子。
效果是看得见的。堆肥过的土地，踩上去不再硌脚，像吸饱了水的海绵。选过的种子长出的苗，茎秆硬挺，叶子油绿。消息不胫而走，前来讨教的人渐渐多了。田间地头，他开始被称作“林先生”。那是一种混杂着试探与期盼的称呼。军中改良兵器的挫败感，在这里，被泥土和生长的力量悄然抚平了一些。他有时会恍惚，觉得指尖触碰的不仅是土壤，更是一种微小却实在的、对抗荒芜的可能。
然而，那“沤”出来的、带着生命循环气息的暖意，并没能持续多久。
最初的征兆是过路的流民多了起来。拖家带口，面如菜色，眼神空茫地掠过那些长势喜人的田地，脚步却不停。他们带来的消息零碎而惊心：北边打起来了，西边的粮道被截，某某城易主，焚烧粮仓的黑烟几日不散……
营寨里的气氛日渐紧绷。原本拨来协助农事的老弱辅兵被陆续抽回。运送堆肥原料的牛车，更多时候被征去拉运辎重。田垄间，埋头劳作的农人开始直起腰，望向北方天际线的时间越来越长。风里带来的，除了稻禾香，渐渐掺进了别的、更凛冽的气息。
一日黄昏，林砚正在查看最后一批晚稻的选种样本，急促的马蹄声由远及近，踏碎了田间的宁静。一名传令兵滚鞍下马，脸上沾着灰黑的烟炱：“先生！将军急令！所有粮田，已近收获的，即刻抢收！未熟的……未熟的，恐需弃置！敌军偏师已突破隘口，距此不足百里！”
“弃置？”旁边那位一直跟着林砚的老农失声叫道，手指颤抖地指向那片沉甸甸的、还未完全黄熟的谷穗，“这……这再有个十来天，就能多收三成啊！是堆了肥、选了种的好谷子啊！”
林砚喉咙发干，一个字也说不出来。他看见农人眼中瞬间熄灭的光，那光曾因土地的回馈而点亮。他看见自己这两个多月的心血，那些深夜灯下记录的生长数据，那些与农户们一遍遍沟通调整的堆肥配方，那些精心挑选出来、预备作为来年种源的饱满谷粒……都在“百里”这个冰冷的距离词面前，变得脆弱不堪。
命令如山。火把在夜色中连成游动的长龙，农人们含着泪，用并不熟练的姿势挥舞镰刀，割下未熟的庄稼。空气中弥漫着青涩谷物被强行割断时溢出的汁液气味，混合着泥土和汗水的味道，苦涩难当。更远处，隐约已有火光映红天际，不是晚霞，是烽烟。
堆肥的土坑被匆匆掩埋，选种的器具散落一旁。曾经充满生机的试验田，在仓皇的收割和践踏后，只剩下一片狼藉的短茬，如同大地被粗暴剃去的须发。
林砚站在田埂上，手里还无意识地攥着一把未成熟的谷穗。指尖传来潮湿柔软的触感，那是生命还未长成就被掐断的证据。夜风骤急，吹得他衣衫猎猎作响，也吹散了泥土最后那点温润的气息，只剩下硝烟前兆的干涩与焦灼。
个人的知识，精心的谋划，甚至土地本身慷慨的回应，在这席卷而来的时代洪流面前，不过是一缕轻烟。他改良不了这乱世的“材质”，也找不到足以熔铸太平的“炉火”。所能做的，或许只是在洪流卷过之后，看看能否从泥泞中，再捡起一两颗未被冲走的种子。
只是，下一片可以播种的土地，又在哪里呢？
他松开手，任由那把青穗散落在脚下被踩踏得板结的泥土里。远方的火光，越来越红了。
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