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戈壁的黄昏，余晖把土坯房的影子拉得很长。广播里“拾穗儿715分全区第一”的播报还在断断续续回响，风卷着消息掠过村庄，连墙角的骆驼刺都似在摇晃着庆贺。
拾穗儿坐在炕边，看着奶奶阿古拉蹲在地上，正翻箱倒柜地收拾东西。
屋里的光线渐渐暗下来，奶奶摸索着点燃了煤油灯，昏黄的光晕跳动着，照亮了墙角堆着的几件旧衣裳，也照亮了老人鬓边的白发。
“奶，不用带这么多，张教授说学校会发被褥和校服。”
拾穗儿轻声说，目光落在奶奶手里那件打满补丁的蓝布衫上。
那是她最好的衣裳，领口和袖口缝了又缝，布面上还留着洗不掉的炭黑印记，是无数个苦读夜晚留下的痕迹。
阿古拉没抬头，手里的动作没停，粗糙的手指捏着针线，正在给衣裳的下摆加固：“学校发的是学校的，咱自家的带着，穿惯了舒服。”
她的声音沙哑，带着不容置疑的固执，“出门在外，哪能啥都指望别人？多带件衣裳，天凉了能添上。”
拾穗儿不再说话，只是默默看着奶奶。
老人的背驼得厉害，蹲在地上时，几乎要贴到地面。
她的手指枯瘦如老树枝，布满了裂口和老茧，却异常灵活，穿针引线间，每一个针脚都细密而扎实。
煤油灯的光映在奶奶脸上，深深的皱纹里仿佛藏着无数个日夜的操劳。
拾穗儿想起，小时候家里穷，她的每一件衣裳都是奶奶用碎布拼起来的。
有邻居家孩子穿旧的衣裳，有赶集时捡来的碎布头，奶奶总是能变戏法似的，把这些不起眼的布料，缝成合身的衣裳。
那时候，她总羡慕别的孩子有新衣裳穿，直到后来才明白，那些补丁摞补丁的衣裳里，缝着奶奶全部的爱。
“把这个带上。”奶奶忽然起身，从炕头的小木匣里拿出一个用红布包着的东西，小心翼翼地递给拾穗儿。
拾穗儿接过，触手温热，打开红布，里面是一枚磨得发亮的铜制平安锁，锁身刻着简单的花纹，已经有些变形。
“这是你刚出生时，你爷爷跑了几十里路，在镇上的银匠铺打给你的。”
奶奶的声音带着怀念，“你爷爷说，戴着它，能保我娃平平安安。”
拾穗儿的眼眶一下子红了。
爷爷在她很小的时候就去世了，她对爷爷的印象很模糊，只记得奶奶偶尔会提起，爷爷是个老实巴交的庄稼人，最大的心愿就是让家里的孩子能读书识字。
这枚平安锁，她小时候一直戴着，后来长大了，戴不下了，奶奶就把它收在木匣里，视若珍宝。
“奶，我带着。”
拾穗儿把平安锁紧紧攥在手里，指尖能感受到锁身的纹路和温度。
奶奶又从墙角拖出一个布包，打开来，里面是一堆大大小小的沙土块，上面还隐约能看到用树枝刻下的公式和字迹。
“这些也带上。”奶奶蹲下身，小心翼翼地把沙土块分成几小份，用干净的旧布条包好，“你在沙地上写了那么多年，这些都是你用过的，留着做个念想。”
“奶，这东西太重了，路上不好带。”拾穗儿有些犹豫。
她知道这些沙土块对奶奶来说意味着什么，它们见证了她无数个苦读的日夜，是她求学路上最忠实的伙伴。
可沙土块又沉又占地方，带着它们上路，确实不方便。
“重也要带！”
奶奶的语气很坚定，“我娃是从戈壁滩走出去的，不能忘了本。看见这些沙土，就想起你是怎么在沙地上写字，怎么一步步走到今天的。”
奶奶拿起一块沙土块，轻轻摩挲着上面模糊的字迹，眼睛里泛起了泪光：“不管到了多大的城市，不管以后成了多大的人物，都别忘了，咱的根在这戈壁滩上，咱的本是吃苦受累也不放弃的劲儿。”
拾穗儿点点头，接过奶奶包好的沙土块，小心地放进一个空着的布包里。
这些沙土块，确实很重，但她知道，这是奶奶的心意，是她前行路上最珍贵的行囊。
收拾完衣裳和沙土块，奶奶又开始给拾穗儿准备路上吃的。
她从缸里舀出不多的面粉，又拿出几个珍藏已久的鸡蛋，打算烙几张粗粮饼。
拾穗儿想帮忙，却被奶奶拦住了：“你坐着歇着，让奶来。你这一去，不知道多久才能吃到奶烙的饼了。”
拾穗儿坐在炕边，看着奶奶忙碌的身影。
奶奶先是把面粉倒进盆里，加入适量的水，用力揉搓着面团。
她的力气不大，揉面团时，整个身体都跟着晃动，额头上很快渗出了细密的汗珠。
然后，奶奶把鸡蛋磕进面团里，继续揉搓，直到鸡蛋和面团完全融合。
煤油灯的光映在面团上，泛着淡淡的黄色，空气中渐渐弥漫开面粉和鸡蛋的香味。
奶奶把揉好的面团分成几个小剂子，用手掌压成薄薄的饼，然后放在烧热的铁锅上。
“滋滋”的声响传来，饼的香味越来越浓，飘满了整个屋子。
拾穗儿的肚子咕咕叫了起来，她好久没吃过这么香的饼了。
平时家里舍不得吃鸡蛋，只有逢年过节或者她考了好成绩时，奶奶才会烙一次鸡蛋饼。
“好了，尝尝。”奶奶把烙好的饼捡出来，放在盘子里，递到拾穗儿面前。
拾穗儿拿起一块饼，咬了一口，外酥里嫩，带着鸡蛋的香味和面粉的甜味，是她熟悉的味道，是家的味道。
“好吃。”她哽咽着说，眼泪又忍不住掉了下来。
奶奶看着她，脸上露出了笑容：“好吃就多吃点，路上带着，饿了就拿出来吃。”
拾穗儿点点头，一边吃着饼，一边看着奶奶。
奶奶又开始烙下一张饼，动作依旧缓慢，却充满了力量。
她知道，奶奶是想把所有的牵挂和不舍，都烙进这一张张饼里，让她带到远方。
夜色越来越浓，煤油灯的光显得格外明亮。
屋里很安静，只有奶奶烙饼的“滋滋”声，和偶尔传来的风吹过窗户的“呼呼”声。
拾穗儿把烙好的饼一张张叠好，放进一个干净的布包里，又把平安锁、沙土块、旧衣裳一一整理好，装进张教授送来的一个军绿色背包里。
背包很大，却没装多少东西，显得有些空荡。
可拾穗儿知道，这个背包里装的，不仅仅是衣物和食物，更是奶奶的爱，是乡亲们的期盼，是她十八年的回忆，是她走向未来的勇气和力量。
她把背包放在炕边，轻轻拍了拍，仿佛在跟过去的自己告别，又像是在迎接即将到来的新生活。
奶奶终于烙完了最后一张饼，她擦了擦额头上的汗，坐在拾穗儿身边，握住她的手：“娃，明天就要走了，心里别怕。”
“奶，我不怕。”拾穗儿看着奶奶的眼睛，坚定地说。
“不怕就好，不怕就好。”奶奶点点头，“到了学校，要好好读书，听老师的话，和同学好好相处。”
“我知道了，奶。”
“要是受了委屈，就给家里写信，奶奶虽然看不懂，但能给你回信，给你寄你爱吃的沙枣。”
“嗯。”
祖孙俩坐在炕边，絮絮叨叨地说着话，煤油灯的光映着她们的身影，温馨而又伤感。
夜色渐深，戈壁滩上的风也渐渐停了，只有煤油灯的光晕，在屋里静静地跳动着，照亮了这离别前的最后一夜。
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