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连日阴雨，山雾沉得化不开，湿气如针，无声无息钻进骨缝里。云知夏在榻上翻了个身，指尖刚触到枕畔那方素绢，便压不住地咳了两声——不重，却沉，像肺络深处有根旧弦被潮气洇湿，轻轻一颤，便牵出闷钝的回响。
她没惊动任何人，只将呼吸放得更缓、更深，任那点微痒在喉底浮沉，不压，也不纵。
十年前毒针穿肺、金丝缝络的伤，早不是病，是刻进血里的记号。
它不致命，却时时提醒她：人再强，也逃不过肉身之限；医术再精，也治不好所有“未病之因”。
门轴轻响。
萧临渊端着青瓷碗进来时，肩头还沾着檐角滴落的水珠，玄色中衣袖口微卷至小臂，露出一道新结的浅红烫痕——是昨夜药罐倾侧，他徒手去扶，掌心贴着滚沸陶壁硬生生摁住的。
他没说话，只将碗搁在床头小案上，动作极轻，仿佛怕惊扰一缕游丝般的气息。
碗沿一圈细密水汽，在微凉的空气里缓缓升腾，散作薄雾。
云知夏抬眸。
他眼底有血丝，眼下青影浓重，可那双曾劈开北境风雪、斩断千军阵列的手，此刻正微微发颤，不是因疲，是因悬而未决的等待。
“这次……我没看火候。”他声音低哑，像砂石磨过铜钟余韵，“只看您呼吸。”
她垂眼，望着那碗汤色清透、浮着几星淡金菊瓣的润络清露汤。
药气不冲，只有一股极淡的甘草回甜混着山茱萸的微酸，是她教过他的配伍逻辑：以酸收涩敛肺，以甘缓急养络，以辛通滞而不燥——不是压咳，是扶正本源。
她伸手，接过碗。
指尖相触一瞬，他腕骨微绷，却未缩。
她小口啜饮，温热滑入喉间，不灼，不腻，只有一股绵长的暖意，顺着食道缓缓沉降，仿佛真有双无形的手，轻轻抚平了肺络深处那层薄薄的褶皱。
她放下碗，没答。
他喉结一滚，眼神骤然黯下去，像炉火将熄前最后一跳：“还苦？”
她忽然笑了。
不是扬眉，不是展颜，只是唇角极轻地上扬，眼尾随之舒展，绷了整夜的线条终于松开一线。
那笑里没有宠溺，没有宽慰，只有一种近乎温柔的确认，像药师验过一味新药，终于点头：“甜了。”
他怔住。
“不是药甜。”她望着他眼底映出的自己，声音很轻，却字字落定，“是熬药的人，心定了。”
话音落，窗外一道闷雷滚过山脊，震得窗纸微颤。
可屋内静得能听见炭火在炉膛里“噼”一声轻爆，火星跃起，映亮他瞳孔深处——十年靖王，半生疯批，踏过尸山血海，诛过权臣逆党，却在此刻，被一句“心定了”，击得溃不成军。
他没说话，只慢慢蹲下身，额头抵在她膝上，肩背僵直，却不再颤抖。
不是跪，是伏；不是求，是认。
那一瞬，他忽然懂了：她从不要他屠尽天下为她铺路，只要他在灶前守着火，等一帖药煎透，等她咳声渐缓，等她眼尾舒展——这比万里河山更难，也比万箭加身更重。
药厨娘悄然立于门边，手中墨笔悬在纸页上方，未落一字，只将这一幕，连同窗外渐歇的雨声、炉中将尽的余烬、还有王爷后颈那道被汗浸湿的旧疤，一并记入《知夏药膳录》终卷末页。
朱砂小楷，力透纸背：“润络清露汤，永昌十一年秋，雨七日，成。主方者云氏，监火者萧氏。三百六十五方毕，可伴一生。”
墨五十一未进门。
他站在药心树下，手中捧着那柄随他征战三十七载、刃口崩了七处、血槽早已锈死的黑铁佩刀。
刀身沉重，寒光尽敛。
他俯身，将刀缓缓沉入熔炉——火舌舔舐，铁汁翻涌，映得他脸上旧疤如活物般起伏。
待赤红冷却，他亲手锻打、淬火、雕琢，最终铸成一柄药锄：锄头圆钝无锋，锄柄缠麻，锄身背面，刻三字——“护医·终”。
他没埋在碑前，也没葬于堂侧。
只将锄尖朝下，深深楔入药心树最粗壮的根系旁。
泥土覆上，不留坟茔，唯见新泥微隆，如一颗尚在搏动的心。
夜已深。
雨停了。
山风卷着湿气掠过廊下，吹动未干的灯笼纸，光影在青砖上晃动如水。
小安赤足踏进院门，脚底沾着夜露与草屑，耳廓微动，听风辨位，也听人声——东厢灯未熄，窗纸映出两人剪影，一个倚枕，一个半跪于榻前，影子交叠，静得像一幅未题跋的古画。
他停步，在檐角暗处站定，未上前，亦未退。
风忽转，送来一句极轻的话，却清晰入耳：
“后悔跟来这荒山？”
小安垂眸，脚趾在微凉的地砖上轻轻蜷了一下。
他没答。
只仰起脸，听着远处药圃方向——灶房余火未熄，陶罐还在低低嗡鸣，咕嘟，咕嘟，像大地在呼吸。
夜半，山风收了湿气，却未收凉意。
小安赤足踏过青砖，脚底微凉，沾着草屑与露水，像踩着整座山的呼吸。
他耳廓轻颤，听风辨位，也听人声——东厢窗纸透出两团暖影，静得没有一丝杂音，唯有陶罐在灶上低低嗡鸣，咕嘟、咕嘟，如心搏，如脉动，如这荒山深处唯一不肯停摆的活物。
他停在檐角暗处，没上前。
不是不敢，是不必。
他早听惯了王府里那些声音：密报拆封的窸窣、刀鞘叩地的冷响、内侍压喉的传谕、还有萧临渊下令时那一声短促的“斩”，字字如铁钉楔入青砖缝里，震得梁上尘灰簌簌而落。
那时的声音，是权柄碾过骨头的脆响，是死寂前最后一道风。
可今夜不同。
他听见云知夏咳了一声——极轻，几乎被炉火噼啪吞没，却像一根细针，精准刺破了夜的厚茧。
紧接着，是萧临渊起身时衣料摩挲的微响，是瓷勺刮过碗沿的钝音，是药汤倾入盏中那一道温润的流泻声……再然后，是她开口，嗓音清而沉，不带试探，不带怜悯，只有一句平直如尺的问：
不是不能答，而是那答案早已长进血里、融进耳骨、刻进每一步巡园的节奏里——他从前在王府，听的是奏报与密令；如今听的是药沸声、花开声、你咳嗽好了没有。
这才是活人的声音。
话落，窗外忽有云破，一痕清辉劈开墨色，斜斜切过窗棂，落在他脚边青砖上，像一道无声的印鉴。
他抬手，从怀中取出一枚黄杨木药匙——是云知夏初授他辨药时所赐，柄端磨得温润发亮，刻着一个极小的“安”字。
他踮脚，将它轻轻挂于门梁正中。
动作极缓，却稳如磐石。
自此，每日破晓第一缕光，必先拂过这枚药匙，再落进萧临渊晨起盛药的粗陶碗里。
光影流转间，他仰起脸，望着那抹初升的微光，唇齿轻启，声音低得近乎气音，却字字凿入夜色：
“师父，明天……我也想学熬药。”
话音未落，远处药圃方向忽传来一阵急促而压抑的刮擦声——沙、沙、沙……像是指腹反复摩挲石面，又似指甲在碑上徒劳打滑。
那声音断续、焦灼，带着一种近乎自虐的执拗，在寂静山夜里格外刺耳。
小安耳尖微动，侧首朝声源方向凝神片刻，眉心悄然蹙起。
他没过去。
只是静静立着，指尖无意识抚过自己腕内一道浅淡旧疤——那是幼时在王府藏书阁抄录《太医署验方》三十七日，伏案太久，肘骨硌在冰凉青砖上，留下的印子。
他忽然想起昨夜春扫童蹲在碑前的样子：脊背绷得笔直，手指一遍遍拂过碑上“药心”二字，指节泛白，掌心汗湿，连袖口蹭脏了也不觉。
那孩子拂碑时，眉头一直没松开过。
小安垂眸，看着自己摊开的左手掌心——纹路清晰，脉络分明，可此刻，却仿佛看见一道无形的山影，沉沉压在那里，压得血脉微滞，压得呼吸微沉。
他指尖微蜷，低声喃喃，像说给山风听，又像说给尚未到来的黎明听：
“他心里有座山，压着字，不敢放。”
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